Tiempo de filas, trámites y demoras. Soy víctima de todo aquello. Lo vivo en este preciso momento. El barullo, la incomodidad, el calor tedioso, los cerpos ajenos, compactos todos entre sí, sudando la calle pegajosa y contaminada.
De pronto, un sonido aparece, dulce como un canto de luciernagas, apenas perceptible, la música que no puedo distinguir quién la interpreta, de dónde proviene (será de mi cabeza?, será de esa muchachita cantando en lo bajo?)... se mezcla quizás por obra del azar o quizás mi cabeza empieza a desvariar...un perfume dulce, a almendras. Y todo comienza a cambiar.
Lo que parecía tristemente intermianble, se descubre ante mi, lo que detrás del telón aparecía.
En un instante las voces que me apabullaban, pasaron a un segundo plano. Están, sí. Porque aún las escucho. Sin embargo la música y esta huída de mí las han silenciado.
Como si las horas hubiesen recorrido un montaje ficcional, los minutos han accedido a moverse por fin...y la fila comienza a moverse, los rostros dejan su perpetua petrificación y asoman una a una las sonrisas de un día feliz, ya olvidado. Los movimientos son constantes, perfectos..y el mundo sigue y no ha habido variación.
*
diciembre 29, 2005
diciembre 27, 2005
APAGA LA TV
tengo 195 razones.
Razones que no se razonan, se sienten en lo más profundo. Es un fuego que te carcome. Un fuego que abraza todo a su paso. Razones sobran. Lo que faltan son respuestas, responsables.
Y 12 meses. Y uno comeinza a recuerdar (si es que no lo hace todos los días desde aquel momento) qué estaba haciendo uno en ese momento. Cómo se enteró. Qué sintió cuando ayudó. Qué precio tenía la vida en aquellos momentos.
Y ese verano perpetuo, sin pausa, trascendía como si nada, pero en el medio nos arrojaban los gases infectos cargados con el plomo de la desmemoria.
Sin embargo no olvidamos. Y continuamos. Bancandando a los cuzcos que venían a pudrir el estofado. Haciendo de aquel lugar, ese santuario, que ahora quieren destruir. Las reuniones en la plaza, con decenas de pibes y grandes que venían sin saber muy bien a qué, pero que allí estaban. Un verano ayudando a los que todavía la siguen viviendo en pesadillas.
Y la tristeza que te carcome viendo tanta impunidad. La justicia, que no llegará nunca en este estado putrefacto.
Y la bronca y la rabia de los que recuerdan(?)... "Ah! si el 30? sí, ese día corté con una antigua novia". "¿Para qué vas a ir hasta ahí? Quedate, que nos matamos en alcohol y rompemos la noche! "
Le rompieron las vidas, les quebraron los sueños y yo qué puedo festejar. Sólo festejan los que aún andan sueltos, libres, haciendo discursos demagógicos, culpando a la sociedad, de algo que saben, tiene nombres y apellidos.
Justicia.
(si todavía esa palabra existe)
actualizando: ¿Qué pensarían los pibes si se levantaran de su incomodas tumbas y vieran los carteles negros pidiendo memoria, justicia y verdad por parte del gobierno de la ciudad de buenos aires?
Razones que no se razonan, se sienten en lo más profundo. Es un fuego que te carcome. Un fuego que abraza todo a su paso. Razones sobran. Lo que faltan son respuestas, responsables.
Y 12 meses. Y uno comeinza a recuerdar (si es que no lo hace todos los días desde aquel momento) qué estaba haciendo uno en ese momento. Cómo se enteró. Qué sintió cuando ayudó. Qué precio tenía la vida en aquellos momentos.
Y ese verano perpetuo, sin pausa, trascendía como si nada, pero en el medio nos arrojaban los gases infectos cargados con el plomo de la desmemoria.
Sin embargo no olvidamos. Y continuamos. Bancandando a los cuzcos que venían a pudrir el estofado. Haciendo de aquel lugar, ese santuario, que ahora quieren destruir. Las reuniones en la plaza, con decenas de pibes y grandes que venían sin saber muy bien a qué, pero que allí estaban. Un verano ayudando a los que todavía la siguen viviendo en pesadillas.
Y la tristeza que te carcome viendo tanta impunidad. La justicia, que no llegará nunca en este estado putrefacto.
Y la bronca y la rabia de los que recuerdan(?)... "Ah! si el 30? sí, ese día corté con una antigua novia". "¿Para qué vas a ir hasta ahí? Quedate, que nos matamos en alcohol y rompemos la noche! "
Le rompieron las vidas, les quebraron los sueños y yo qué puedo festejar. Sólo festejan los que aún andan sueltos, libres, haciendo discursos demagógicos, culpando a la sociedad, de algo que saben, tiene nombres y apellidos.
Justicia.
(si todavía esa palabra existe)
actualizando: ¿Qué pensarían los pibes si se levantaran de su incomodas tumbas y vieran los carteles negros pidiendo memoria, justicia y verdad por parte del gobierno de la ciudad de buenos aires?
diciembre 25, 2005
Villancico
" 25, ya es Navidad. Todos juntos vamos a brindar por Ruanda, Etiopía. En Venezuela o en la India hoy mueren niños, ¡FELIZ NAVIDAD! Navidades de hambre y dolor. Ha nacido el hijo de Dios. El Mesías que nos guía, ofrece su filosofía. Nadie entiende al hijo de Dios. Mi familia comienza a cantar. En el ambiente hay felicidad. En compañía vamos a olvidar la agonía de los pueblos donde no hay Navidad. Cantemos, hermanos, todos juntos hacia el Vaticano. Suelta prenda, ¡COÑO!, que mueren niños de inanición. Un negocio millonario con la fe de los cristianos que utilizan a Jesús como el perpetuo salvador.
Jesucristo era un tío normal, pacifista, intelectual, siempre al lado de los pobres, defendiendo sus valores, siempre en contra del capital. Crucificado como un animal, defendiendo un ideal.
El abuso de riqueza se convierte en la miseria más injusta de la humanidad. Mi familia comienza... Cantemos, hermanos, todos juntos...
Fue la Iglesia la que se lo montó y de su muerte un negocio creó. El Vaticano es un imperio que devora con ingenio predicando por la caridad.
25, ya es navidad. Todos juntos vamos a brindar por un revolucionario que intentó cambiar el mundo, el primer hippie de la humanidad. Mi familia comienza... Cantemos, hermanos, todos juntos... La Navidad, la Navidad, ES LA SOCIEDAD DE CONSUMO. MENTIRA, MENTIRA, la Navidad es mentira, MENTIRA...
Ska-p
diciembre 23, 2005
Pensamiento de oficina
me olvido. me olvido de mi, de mi cuerpo, de mis órganos, de mis pensamientos, de mis ideales(cuales?), de mi vida, pasada, presente...¿futura? dejo mi corporeidad,
de mi vida. dejo este antro oscuro en el que vivo. Dejo atrás... por detrás todo lo que me hacía.
Qué soy? Conjunto de huesos y piel. Cáscara de hombre que camina ya sin rumbo (cando lo tuvo?) en medio de la soledad.
Me olvido de mi.
Del tormento en el que se vive, de la presión en mis venas. De la resignación en la sangre. De la opresión en el corazón.
Me olvido de vos.
De tu miserable mirada despectiva. De tu perpetua humillación. De la intermiable falta de sinceridad. De tu asquerosa bilis desparramada en cada discurso de moralina abstracta que desparramaste
Me olvido de Todos.
Todos los vivos y los muertos. De la putrefacción de esos semi dioses, pertrechados por una sociedad que los avala, que se arrodillan ante el soberano. Soberano torturador. Soberano verdugo.
Me olvido la logica, el orden y la coherencia.
Me olvido, sabiendo que me pierdo...
es que, qué es lo que necesito encontrar?
Fitter, happier, more productive, comfortable,not drinking too much, regular exercise at the gym(3 days a week), getting on better with your associate employee contemporaries, at ease, eating well (no more microwave dinners and saturated fats), a patient better driver,a safer car (baby smiling in back seat), sleeping well (no bad dreams), no paranoia, careful to all animals (never washing spiders down the plughole), keep in contact with old friends(enjoy a drink now and then), will frequently check credit at (moral) bank (hole in the wall), favors for favors, fond but not in love, charity standing orders, on Sundays ring road supermarket (no killing moths or putting boiling water on the ants), car wash (also on Sundays), no longer afraid of the dark or midday shadows nothing so ridiculously teenage and desperate,nothing so childish - at a better pace, slower and more calculated, no chance of escape, now self-employed, concerned (but powerless), an empowered and informed member of society(pragmatism not idealism), will not cry in public,less chance of illness, tires that grip in the wet (shot of baby strapped in back seat), a good memory, still cries at a good film, still kisses with saliva, no longer empty and frantic like a cat tied to a stick, that's driven into frozen winter shit (the ability to laugh at weakness), calm, fitter, healthier and more productive a pig in a cage on antibiotics.
de mi vida. dejo este antro oscuro en el que vivo. Dejo atrás... por detrás todo lo que me hacía.
Qué soy? Conjunto de huesos y piel. Cáscara de hombre que camina ya sin rumbo (cando lo tuvo?) en medio de la soledad.
Me olvido de mi.
Del tormento en el que se vive, de la presión en mis venas. De la resignación en la sangre. De la opresión en el corazón.
Me olvido de vos.
De tu miserable mirada despectiva. De tu perpetua humillación. De la intermiable falta de sinceridad. De tu asquerosa bilis desparramada en cada discurso de moralina abstracta que desparramaste
Me olvido de Todos.
Todos los vivos y los muertos. De la putrefacción de esos semi dioses, pertrechados por una sociedad que los avala, que se arrodillan ante el soberano. Soberano torturador. Soberano verdugo.
Me olvido la logica, el orden y la coherencia.
Me olvido, sabiendo que me pierdo...
es que, qué es lo que necesito encontrar?
Fitter, happier, more productive, comfortable,not drinking too much, regular exercise at the gym(3 days a week), getting on better with your associate employee contemporaries, at ease, eating well (no more microwave dinners and saturated fats), a patient better driver,a safer car (baby smiling in back seat), sleeping well (no bad dreams), no paranoia, careful to all animals (never washing spiders down the plughole), keep in contact with old friends(enjoy a drink now and then), will frequently check credit at (moral) bank (hole in the wall), favors for favors, fond but not in love, charity standing orders, on Sundays ring road supermarket (no killing moths or putting boiling water on the ants), car wash (also on Sundays), no longer afraid of the dark or midday shadows nothing so ridiculously teenage and desperate,nothing so childish - at a better pace, slower and more calculated, no chance of escape, now self-employed, concerned (but powerless), an empowered and informed member of society(pragmatism not idealism), will not cry in public,less chance of illness, tires that grip in the wet (shot of baby strapped in back seat), a good memory, still cries at a good film, still kisses with saliva, no longer empty and frantic like a cat tied to a stick, that's driven into frozen winter shit (the ability to laugh at weakness), calm, fitter, healthier and more productive a pig in a cage on antibiotics.
diciembre 20, 2005
the dreamers
Estaba despertándome de esos sueños callejeros, de los que habitan en los subtes de la ciudad...en ese instante frente a mi, una escena que había cambiado la forma en la que empezar y por qué no, volver a ver el mundo aquel día:
un pequeño bebé, recostado sobre los hombros de su padre dormía mientras éste y la mujer que lo acompañaba hablaban de las minucias del día... lo que nadie vio, lo que nadie en su perpetua incomprensión de lo que les circunda, fue que aquella pequeña persona había tomado el dedo índice del pasajero (dormido también él) que se encontraba al lado de la pareja.
Es la tentación (vaya uno a saber si son los efectos colaterales de tanta festividad a fin de año) de pensar como diría un Wilde, que lo que le falta al mundo es un abrazo, un beso y una pequeña comprensión de hombres. Estos que somos, estos ignorados, esta ausencias de ser, de tener un nombre que sólo figura como masa amorfa del bullicio general, nos mantienen cegados, imposibilitados de ver lo que surge ante nuestros propios ojos.
Caigo a mi pesar en la frase tan trillada: "mirar con ojos de niño". A veces pienso que el relato de adán y eva no es más ni menos que ese paso único, trágico, del pasaje del hombre utópico, el hombre con sueños y fantasías; a la putrefacción del hombre de hoy, egoísta, ausente, cansado y de rodillas, siempre bajando la cabeza (no sabiendo si es por subordinación o por tanto mirarse el ombligo).
Y sin embargo ahí estaban estos dos seres, en sus pequeñas existencias, dándose una caricia que no eran conscientes. Sin embargo en sueños quizás lo hayamos notado todos, todos los que aún no hemos quedado ciegos, los que aún podemos abrazar aún estando dormidos.
un pequeño bebé, recostado sobre los hombros de su padre dormía mientras éste y la mujer que lo acompañaba hablaban de las minucias del día... lo que nadie vio, lo que nadie en su perpetua incomprensión de lo que les circunda, fue que aquella pequeña persona había tomado el dedo índice del pasajero (dormido también él) que se encontraba al lado de la pareja.
Es la tentación (vaya uno a saber si son los efectos colaterales de tanta festividad a fin de año) de pensar como diría un Wilde, que lo que le falta al mundo es un abrazo, un beso y una pequeña comprensión de hombres. Estos que somos, estos ignorados, esta ausencias de ser, de tener un nombre que sólo figura como masa amorfa del bullicio general, nos mantienen cegados, imposibilitados de ver lo que surge ante nuestros propios ojos.
Caigo a mi pesar en la frase tan trillada: "mirar con ojos de niño". A veces pienso que el relato de adán y eva no es más ni menos que ese paso único, trágico, del pasaje del hombre utópico, el hombre con sueños y fantasías; a la putrefacción del hombre de hoy, egoísta, ausente, cansado y de rodillas, siempre bajando la cabeza (no sabiendo si es por subordinación o por tanto mirarse el ombligo).
Y sin embargo ahí estaban estos dos seres, en sus pequeñas existencias, dándose una caricia que no eran conscientes. Sin embargo en sueños quizás lo hayamos notado todos, todos los que aún no hemos quedado ciegos, los que aún podemos abrazar aún estando dormidos.
diciembre 19, 2005
Continuidad
Que su padre haya sido uno de los grandes personeros y representantes de la tan mentada "patria contratista", no sería nada.
Que los negociados de dicha familia se mantienen en una extrema bonanza en épocas democráticas tanto como en la época 'de plomo', tampoco importaría tanto.
Que además todo el sistema de seguridad y de las fuerzas de represión se mantienen tal como en aquella década oscura de nuestra historia, sería para penar...
Que Mauricio, haya hecho un slogan y un partido con unas simples siglas y que lo repitieran hasta el cansancio, creyendose que Boca es lo mismo que el parlamente, no nos tendría que impresionar
Pero que dicho discurso fuera el mismo que se oyó hablar por las radios y televisores de toda la argentina un 25 de mayo de 1976....es ya, por lo menos, terrorífico.
Que los negociados de dicha familia se mantienen en una extrema bonanza en épocas democráticas tanto como en la época 'de plomo', tampoco importaría tanto.
Que además todo el sistema de seguridad y de las fuerzas de represión se mantienen tal como en aquella década oscura de nuestra historia, sería para penar...
Que Mauricio, haya hecho un slogan y un partido con unas simples siglas y que lo repitieran hasta el cansancio, creyendose que Boca es lo mismo que el parlamente, no nos tendría que impresionar
Pero que dicho discurso fuera el mismo que se oyó hablar por las radios y televisores de toda la argentina un 25 de mayo de 1976....es ya, por lo menos, terrorífico.
Un factor había contribuido notablemente a este deterioro de nuestro estilo de vida democrático y, si hubiera que definirlo en una sola palabra, diría que es demagogia. La demagogia, agitada con fines puramente electorales a través de slogans, rótulos y frases hechas, no hizo más que enfrentarnos en antinomias estériles y confundirnos profundamente, a punto tal, que hoy es difícil
distinguir dónde está el bien y dónde está el mal.
Esa demagogia, además, por ser complaciente, dio origen a la corrupción, concebida ésta en la más amplia acepción de la palabra, que llegó a generalizarse en todos los estamentos del Estado. Esa corrupción –justamente por ser generalizada– motivó el trastocamiento de los valores tradicionales, es decir, subversión. Porque subversión, no es ni más ni menos que eso: subversión de los valores esenciales del ser nacional.
Pero no todo era negativo en este proceso, había también aspectos positivos dignos de ser rescatados; uno de ellos, era un alto grado de madurez logrado en el pueblo argentino, a través de esta última frustración.
El otro, era que permanecía subyacente en todos los espíritus de los argentinos, un profundo sentido de unidad nacional. Con ambos factores; madurez y sentido de unidad es fácil pensar en la recomposición del ser argentino...Ese ser argentino, basado en madurez y en sentido de unidad, permitirá inspirar para elevarnos por encima de la miseria que la antinomia nos ha planteado, para dejar, de una vez por todas, ese ser "anti" y ser, de una vez, por todas, "pro": "Pro–argentinos".
diciembre 13, 2005
Descubrimiento
Había visto la muchedumbre, toda amontonada sobre una casilla de adobe y barro. En realidad todo el paisaje era homogéneamente de ese tinte. Sin embargo en ese momento aquella casa había sido, por la razón que más tarde se enteraría, de una atención particular por los habitantes de la zona.
Esteban salió del bar en el que se encontraba y se hizo paso en medio del bullicio y el tumulto.
Allí encontró a una muchacha delgada, morocha, de ojos almendrados, enormes. Vestía unos trapos sucios, harapientos.
Los pobladores la rodeaban, muchos la insultaban y la golpeaban,otros intentaban defenderla.
Allí, Esteban se enteró que la pequeña había acuchillado a su patrón. 7 estocadas fueron suficientes. Suficientes para acabar el martirio de la joven que había sido ultrajada durante 5 años, violada en presencia de sus hermanitos y padres y observando cómo mantenía a su madre golpeada en una habitación de la pequeña casilla.
La gente que la ensuciaba, con el barro de la calle, decían que eran todas mentiras,"la 'puta' no tiene excusas, se acostaba con todos y ahora lo mata a chuchillazo limpio", decía la más vieja del montón.
Esteban veía la escena con estupor. Se había quedado prendido del rostro de la muchacha: pálida, aún con rastros de sangre (seguramente ajena) sobre las cejas y frente, mazclados con perlas de sudor. Y su mirada... perdida, ausente, quizá escondida en algún recóndito pasaje de su infancia, donde las cosas no eran como fueron...
Derecho de pernada le llamaban. El derecho del dueño de aquellas tierras de ser propietario no sólo de las cosechas ( regadas del sudor de miles) sino también de aquellas ignoradas, anónimas, desplazadas o más bien, sofocadas desde siempre, pero con esa fuerza que las hace madres. Convertidos en siervos de la gleba, viviendo en el siglo XX, vejados como animales, cuando éstos son mejor tratados, incluso mejor alimentados.
Ahí decidió que su vida, era la vida de la tierra, de la libertad. De la búsqueda sincera de la justicia. La justicia para buscar que estas atrocidades no pasaran...
Allí nacía Zapata, uno más del montón que se había vuelto de la muerte, que ya no sería un ignorado, ya no sería un naide. Tendría un nombre y un apellido, y con él, todos los que lo siguieron. Porque los que han sido violados son todos aquellos que perpetrado sus tierras, su identidad hace ya 5 siglos.
Esteban salió del bar en el que se encontraba y se hizo paso en medio del bullicio y el tumulto.
Allí encontró a una muchacha delgada, morocha, de ojos almendrados, enormes. Vestía unos trapos sucios, harapientos.
Los pobladores la rodeaban, muchos la insultaban y la golpeaban,otros intentaban defenderla.
Allí, Esteban se enteró que la pequeña había acuchillado a su patrón. 7 estocadas fueron suficientes. Suficientes para acabar el martirio de la joven que había sido ultrajada durante 5 años, violada en presencia de sus hermanitos y padres y observando cómo mantenía a su madre golpeada en una habitación de la pequeña casilla.
La gente que la ensuciaba, con el barro de la calle, decían que eran todas mentiras,"la 'puta' no tiene excusas, se acostaba con todos y ahora lo mata a chuchillazo limpio", decía la más vieja del montón.
Esteban veía la escena con estupor. Se había quedado prendido del rostro de la muchacha: pálida, aún con rastros de sangre (seguramente ajena) sobre las cejas y frente, mazclados con perlas de sudor. Y su mirada... perdida, ausente, quizá escondida en algún recóndito pasaje de su infancia, donde las cosas no eran como fueron...
Derecho de pernada le llamaban. El derecho del dueño de aquellas tierras de ser propietario no sólo de las cosechas ( regadas del sudor de miles) sino también de aquellas ignoradas, anónimas, desplazadas o más bien, sofocadas desde siempre, pero con esa fuerza que las hace madres. Convertidos en siervos de la gleba, viviendo en el siglo XX, vejados como animales, cuando éstos son mejor tratados, incluso mejor alimentados.
Ahí decidió que su vida, era la vida de la tierra, de la libertad. De la búsqueda sincera de la justicia. La justicia para buscar que estas atrocidades no pasaran...
Allí nacía Zapata, uno más del montón que se había vuelto de la muerte, que ya no sería un ignorado, ya no sería un naide. Tendría un nombre y un apellido, y con él, todos los que lo siguieron. Porque los que han sido violados son todos aquellos que perpetrado sus tierras, su identidad hace ya 5 siglos.
diciembre 06, 2005
¿Qué ves cuando ves?
Desde donde yo lo veo, la cuestión se ve bastante oscura en la nitidez del problema. A decir verdad, se ve realmente mal: Ser miope es todo una aventura. Ni que decir (ni que mirar en realidad) en el momento en que se olvida el par de anteojos tan preciado...cómo poder olvidar un pedazo de metal con vidrios que ya son parte de uno desde quién sabe cuánto tiempo.
Y son esos momentos en que uno se da cuenta toda esa modalidad absurda de 'mirar mejor': Mirar bien, enfocar, distinguir, aguzar los sentidos: que se te va el colectivo, que no podes tomar nota del pizarrón, que qué dijo greta garbo en esa película con esa letrita 3 para los subtitulos! avalanzarse sobre los productos para ver el precio de los mismos...que quién va ahí a lo lejos! pero si es tu hermano idiota! Ay!! felices los que son ajenos a todas estas nimiedades del miope!
En fin, infinidades de momentos e instancias en la que uno se pregunta el por qué de esta 'debilidad'.
Pues no todo está perdido. Como quien dice, aún podemos encontrar fortalezas en nuestras mayores flaquezas. Es el momento en el que se encuentra la respuesta al 'por qué no'. Uno afirma en definitiva que no todo es como es, sino que muchas veces puede ser como era (para los melacólicos) o como será (para los utópicos)
Entonces todo me trae a lo que en realidad quisiera decir. Por qué habría de preocuparme por lo que no logro ver allí a lo lejos si todo lo que me importa se encuentra aquí en la cercanía. Las personas que importan son aquellas que vienen y no las que van....las que buscan el encuentro, no las que se retiran en la lejana sombra de los grises, tan difíciles de identificar para el miope. Las cuestiones y las cosas que uno maneja, las ideas y proyectos que es posible amoldar o trabajar con sus propias manos, esas son las valederas; no las meras ilusiones de lo que podría llegar a existir allí donde sólo la mente puede alcanzar mediante abstracción, pero sólo quedan marginadas a una mera construcción ficticia.
¿Qué habrá que ver allí afuera que tan pendientes están! Ahí están después los que buscan en el hubble la estrella más lejana, o el planeta mas particular: Quizás la negación, la imposibilidad de saber qué es lo que se tiene a un lado, Qué nos importa la venús, si aún no sabemos quién es este extraño.
-a ti te veo.
Y son esos momentos en que uno se da cuenta toda esa modalidad absurda de 'mirar mejor': Mirar bien, enfocar, distinguir, aguzar los sentidos: que se te va el colectivo, que no podes tomar nota del pizarrón, que qué dijo greta garbo en esa película con esa letrita 3 para los subtitulos! avalanzarse sobre los productos para ver el precio de los mismos...que quién va ahí a lo lejos! pero si es tu hermano idiota! Ay!! felices los que son ajenos a todas estas nimiedades del miope!
En fin, infinidades de momentos e instancias en la que uno se pregunta el por qué de esta 'debilidad'.
Pues no todo está perdido. Como quien dice, aún podemos encontrar fortalezas en nuestras mayores flaquezas. Es el momento en el que se encuentra la respuesta al 'por qué no'. Uno afirma en definitiva que no todo es como es, sino que muchas veces puede ser como era (para los melacólicos) o como será (para los utópicos)
Entonces todo me trae a lo que en realidad quisiera decir. Por qué habría de preocuparme por lo que no logro ver allí a lo lejos si todo lo que me importa se encuentra aquí en la cercanía. Las personas que importan son aquellas que vienen y no las que van....las que buscan el encuentro, no las que se retiran en la lejana sombra de los grises, tan difíciles de identificar para el miope. Las cuestiones y las cosas que uno maneja, las ideas y proyectos que es posible amoldar o trabajar con sus propias manos, esas son las valederas; no las meras ilusiones de lo que podría llegar a existir allí donde sólo la mente puede alcanzar mediante abstracción, pero sólo quedan marginadas a una mera construcción ficticia.
¿Qué habrá que ver allí afuera que tan pendientes están! Ahí están después los que buscan en el hubble la estrella más lejana, o el planeta mas particular: Quizás la negación, la imposibilidad de saber qué es lo que se tiene a un lado, Qué nos importa la venús, si aún no sabemos quién es este extraño.
-a ti te veo.
diciembre 01, 2005
Esa otra orilla
Qué pregunta tonta la mía. Más bien obvia. Más bien trillada. Más bien insulsa.
Pero aún sin mediar los años que llevo en ésta, nuestra tierra, muchas veces suelo preguntarme: ¿Qué es en definitiva la vida? Y quizás ante la infinidad de respuestas que uno va dando (tantas que parecieran sin duda no decir nada), uno comienza a preguntarse, por su antagónico, otra de las vertientes quizás, para hallar esa respuesta:
La muerte. Tanto como la vida, han versado canciones, poemas, novelas, historias y demás.
Sin embargo la muerte no es más que ausencia de vida. Estéticamente nulo. Carente de todo brillo o glamour. Sin duda, muchos han querido vestirla en ropas de gala, joyas y perfumes. Pero la muerte ha de mantenerse en la impenetrable soledad de lo inorgánico.
Pensar entonces si no es acaso la vida una descomposión, un elemento residual de la muerte ¿Y qué? ¿Qué acaso estamos aquí para qué? Aquí ingresaríamos todas esas miles y millones de razones; filosóficas, morales, religiosas...incluso el más pragmático podría arguir sus entelequias.
He tenido una etapa en la que adorar la muerte, ha sido en cierta forma, una forma de vida.
Hoy, noto que es una idea por lo poco, absurda ¿Qué valor posee la muerte, para glorificarla en tan noble forma? Muerte y vida, son trancisiones, momentes o procesos de quién sabe que profundos origenes.
No puedo encontrar el final a lo que venía a escribir (¿qué tenía que decir?)... me doy cuenta, con cierto cansancio a cuestas, que el hombre ha nacido para justificar su propia existencia.
Incluso este escrito. No es más que una forma de seguir viviendo.
Pero aún sin mediar los años que llevo en ésta, nuestra tierra, muchas veces suelo preguntarme: ¿Qué es en definitiva la vida? Y quizás ante la infinidad de respuestas que uno va dando (tantas que parecieran sin duda no decir nada), uno comienza a preguntarse, por su antagónico, otra de las vertientes quizás, para hallar esa respuesta:
La muerte. Tanto como la vida, han versado canciones, poemas, novelas, historias y demás.
Sin embargo la muerte no es más que ausencia de vida. Estéticamente nulo. Carente de todo brillo o glamour. Sin duda, muchos han querido vestirla en ropas de gala, joyas y perfumes. Pero la muerte ha de mantenerse en la impenetrable soledad de lo inorgánico.
Pensar entonces si no es acaso la vida una descomposión, un elemento residual de la muerte ¿Y qué? ¿Qué acaso estamos aquí para qué? Aquí ingresaríamos todas esas miles y millones de razones; filosóficas, morales, religiosas...incluso el más pragmático podría arguir sus entelequias.
He tenido una etapa en la que adorar la muerte, ha sido en cierta forma, una forma de vida.
Hoy, noto que es una idea por lo poco, absurda ¿Qué valor posee la muerte, para glorificarla en tan noble forma? Muerte y vida, son trancisiones, momentes o procesos de quién sabe que profundos origenes.
No puedo encontrar el final a lo que venía a escribir (¿qué tenía que decir?)... me doy cuenta, con cierto cansancio a cuestas, que el hombre ha nacido para justificar su propia existencia.
Incluso este escrito. No es más que una forma de seguir viviendo.
Desde la garganta
Gritá, que aún tienes tiempo,
Gritá que aún puedes hablar,
Gritá, que las tripas se cocinan,
Gritá, antes que todo explote,
Gritá, a pesar del trapo en la boca,
Gritá, si la normalidad te atraganta
Gritá, que aún son muchos los ausentes
Gritá, que todavía el silencio, nada cambió.
Gritá que aún puedes hablar,
Gritá, que las tripas se cocinan,
Gritá, antes que todo explote,
Gritá, a pesar del trapo en la boca,
Gritá, si la normalidad te atraganta
Gritá, que aún son muchos los ausentes
Gritá, que todavía el silencio, nada cambió.
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