Tan dentro de todo

Qué sucede que hace tanto no aparecen líneas nuevas en este blog? Qué pasa que nada cautiva mis ánimos y las musas brillan por su asencia? Qué pasa que no tengo intenciones de recalar nuevamente en esos viejos y trillados mecanismos de autoindulgencia que recluye al literato (cuac!) en esa farsa de la cotidianeidad "que lo afofa y que lo aplasta", como si fuera un argumento lo suficientemente válido para escaparle al acto vital de traducir en palabras algún pensamiento.
Supongo que por esa razón intento romper con esta mediocridad a la que me expuse sin miramientos y que hoy en un intento desesperado de salir de la apatia que me circunda, vuelvo un poco a lo que antes me contagiaba de luz.
Llegado un punto, en el momento exacto, exactísimo, en el que uno se da cuenta, en el que uno es conciente del absurdo de la vida, es ese instante y no otro en el que no puede escaparle más a esa sensación y todas sus acciones tenderán en parte a reconstituir ese absurdo, volverlo visible, sacarlo del anonimato y hacerlo vívido para todos.
Esa desesperación, ese darse cuenta en un instante nomás, que somos ser(es) sin más significación que la mera factibilidad que hoy estamos aquí, pero mañana quién sabe! qué somos producto de una rareza, de una posibilidad indiferente de haber nacido y "ser" tan solo ser... qué desesperante quietud la de no tener más que la sensbilidad para ver en el otro a un ente dotado de todas esos universos, para captar su absurdo y que de no lograrlo mantienen en constante tensión, todo ese gran velo llamado sociedad, lleno de titulos, de acciones, de pensamientos y eticas comunes tan conservadoras como rebeldes, todas ellas imbuidas de una vacuidad sin contraindicaciones que no hacen más que expresan en el fondo meros gestos, muecas de vida, simples bochornos de vidas que no han ni siquiera rasgado ni comprendido.
Pero llegar al absurdo, llegar a concebirlo en la sangre, en el cuerpo, en el cielo que nos tiñe todo, cree uno que puede hacer llegar su versión a su compañero, a su amigo, su hermano y aunque todas esas palabras en el absurdo no signifiquen ya nada...hacer llegar y hacer comprender algo que naturalmente debe acaecer en un reducto unico y personal y que nada ni nadie puede en el fondo trastocar... hace que intente este ejercicio imposible de salir del tiempo, contemplar las lineas escritas hasta aquí y mover toda esa gran pantomima de tiempos y horas y calendarios... Qué qué importa si hace dos meses no escribo, si es lo mismo que no hacerlo...o que hacerlo mal, o bien, que nada importa más que el estar y el entender por fin, este cielo que nos cubre a todos por igual.
Creo que no tiene sentido, escribir ni vivir, para el caso da lo mismo, sin embargo, también vale la pena intentarlo.

cosmos

Pensándolo de maneres imposibles, lo cierto es que necesitamos un orden racional a nuestra anarquía cotidiana. Hechos fortuitos de millares y millares de episodios cotidianos deben tener, construir o articular una coherencia interna que proponga la vida de los individuos, los grupos y la humanidad toda.
Una zapatilla tiene su postura indicando el teléfono inalámbrico descolgado cuya antena se encuentra de forma perpendicular al eje cama-escritorio. Todo procede del orden en que pongamos esos objetos, que pueden encontrarse en maneras insospechadas, pero que en sus disposiciones conforman en sí, el eje del mundo que vivimos.
Algunos imberbes lo llaman a eso coincidencia! pff! si fuera tan fácil no podríamos convivir con el absurdo que se nos presenta día a día.
De los sucesos más ignotos a una percha colgada de un semáforo, todo tiene el sentido, el, los, miles, infinitos, tantos como vidas exista y puedan interpretarlos a su manera.
un cenicero roto con TRES colillas de cigarros en una esquina de buenos aires, en otra, un chico fumando un faso y una luz intermitente que se apaga y se enciende en cada paso del caminante anónimo. Juntos conforman una realidad única, impenetrable a los ojos de los ciegos diarios, pero en esencia, es la visualización más inconmovible de las maravillas que el cosmos puede generar

Fallo.

...Sin fin, continuidad, durable, perdurable, que permanece. Estas son las palabras que rebotan en la cabeza del asesino. En su fe criminal y su cuello infesto. En sus manos manchadas, con una biblia violada, rezará los perdones que nunca jamás podrá hallar.
El camino de la historia que redime en el banquill, la lucha de miles que renacen en los pañuelos blancos, en ese testigo que no aparece, en esas madres incanzables de esos puños en alto y estas banderas que no han de ceder nunca a la bota criminal y la amnesia oficial.

Se ven todas ahí, el llanto de esos ojos avejentados, vejados por tantos años de injusticia, de dolor infinito que no cesa, que perdura, y permanete, pero dulcifica una espera. La espera de ver a cada uno de los responsables, presos en cárceles comunes "por crímenes de lesa humanidad en el marco de genocidio de estado".

Perpetua quiere decir, NUNCA MAS!

Quisiera exorcisarlo, sacárlo de adentro, extirpar lo que aún queda y por fin liberarme de ese peso sin pausa, sin contemplaciones. Sentirlo fuera de mi, de mi pecho caliente, de mis venas dilatadas, de mis pensamientos regurgitando. Sueños permanentes lo preanuncian, los signos en todas partes conminan el momento cúlmine; y así todo, no logro comprender en qué forma, en qué medida el instante, acaso fugaz, acaso único e irrepetible podrá instaurar en mí, aquellas palabras sencillas, aterciopeladas que caerán como un elixir en mi denigrada garganta, atravesará los ríos de vodka y el humus de aquel desconcierto florecerá por fin en un todo esplendoroso de armonía y pasión desmesurada.

Retomo aquel impulso y no leer lo vertido, quisiera no correegir ni una sola de las palabras, proceder tan sólo a la mera publicación banal de lo estallado sobe las yemas. Sin embargo, el miedo, la razón tiñen el destino final de la producción. De pronto se iluminan ante mi: dedos, venas espeluznantemente maltrechas, yagas y arrugas delatan que no es un sueño, menos aún un dios y sí, ay! ingrato, manos de hombre, que siento, pero desconozco. No veo, no quiero mirar porque en la urgencia dicta mis acciones más violentas, mis peligros y los riesgos más vertiginosos. Al mismo aquel que no reconozco, frunce el seño, las imágenes se bifurcan y aquel que escribe, lo reprueba y no registra mis movimientos, gruñe, no entiende, no capta la sencillez del instante, la musa dicen los ilusos y así han pasado la vida, sin entender aquel fuego que lo lame como una lengua seca y rugosa, las extremidades deliciosas del íntegro lector.

Sigo esperando, que caigan, que adolezcan de una fuerza final y las palabras puedan decirme hacia donde ir, cuál camino del destino, pero inquieto pasadizo se hace esperar...y esperando uno escribe, cualquier porquería que uno puede imaginar.

2006 - 18 de septiembre - 2007

otra oscura fecha para nuestro trágico calendario

otra vez, y otra y otra

otra vez los ojos fuego, la cabeza estallando, el corazón en las venas y las venas podridas.
por mares de lagrimas navega el mundo y la sensación de una ceguera generalizada.
Una pulsión en el cerebro, un contacto con un extraño, un relámpago en un nervio cardinal. Los dedos hipersensibilizados, los pelos electricos y la garganta un desierto.
Todo aparece caer, en una fragilidad de ensueño, pero como pesadilla disfrazada. Todos los gestos y los movimientos detenéndose en un segundo mortal, en donde los tiempos perecen.
Todo hiede y en el medio de esa coraza imposible, vivo, transcurro y muero permanentemente en la oscuridad que nadie observa, en la realidad que tantos niegan. Pero en sus débiles conciencias son (somos) atroces esclavos de la nebulosa y superficial vida cotidiana que agobia en su hastio.

Y si! no se qué será... el karma que recorre nuestras venas de estas vidas convulsionadas. Es hora de sacarse de encima mucho prejuicio, mucha mierda que pulula en los pasillos, mucha humedad, tanto frío, tanta helada sonrisa e hipócritas miradas.
Es hora, y hay que aprovechar.

Notas

La muerte y la tragedia de quienes han amado y buscan sin sentido un escape, una fórmula. Quizá un "tal vez", como bálsamo, pero sin duda nunca una solución.
La vivencia angustiosa de ese periplo nos lleva a la certeza física de de tanta desdicha, de tanto corazón herido.
Un retorno a uno mismo y por fin, quizá, a aquella persona que llenaba nuestros sueños, que deambulaba nuestros días en sus fansamagóricas apariciones y simplemente acaso fuera una noche final, una noche escondida en los destellos del destino, una noche donde todo perdió su rumbo en un incendio imposible.
El fuego, que lo abraza todo en la terrible angustia de amar sin razón. Entender de pronto, que en las llamas de la desesperanza , en la ceguera de nuestra existencia, se encuentra, ahí mismo, esa fogata que todo lo devora y surge la redención, nuestra posible humanidad.
Quizás en las cenizas de aquel acto pagano,el último acto, nuestro último sacrificio, para el llanto infinito de la muerte de un amor.



Notas finales para "Sobre héroes y tumbas" de Ernesto Sábato.

desconectado

2 horas. Solo dos horas tardó esa turba descontrolada.
2 horas en las que estaría durmiendo quizá. A lo mejor fueron las dos horas de caminata entre mi barrio y el trabajo
2 horas en donde el mundo siguió girando.
Y sin embargo, esos imberbes se me adelantaron. Jugaron de mano. La sabían de algún lado.
Cuántas cosas uno puede hacer en 2 horas? Que me lo explique alguien? Quizá algún uruguayo, un chileno, o hasta un brasilero lo hizo.
y yo mascaba algún chicle, sin destino fijo, en alguna calle de la capital.
2 horas. Podría ser el tiempo que puedo estar escribiendo delante de este puto conmutador... y los zátrapas habrían obtenido lo suyo.

2 horas de desconcierto. Exactamente eso. Desconcierto.

Bjork toca el 4, y en dos horas se agotaron todas, toditas las entradas* y yo me quedo sin ir.




*miento. Quedan las de cuatrocientos. claro.**
** se de una amiga -con nombre de mes- que me putiaría por comprarla. Y sí. Aún no llego a tanto.

Vicios

siento la breve sequedad de las palabras en mi boca. Las siento redondas y sin filo, agolpándose en mi paladar desnudo. Las mastico con placer de puber y las siento digerirlas poco a poco, para pasar a mejor vida.

Toco, porque también toco -no vaya a creer!- las fibras unificadas y violáceas del papel que las sustentan, y como quien come un pedazo de carne con un buen tinto, las palabras en mi boca se deslizan con mayor suavidad, ahora que entiendo, que están en el papel fijado...

De pronto siento, porque también siento -no se le escape a nadie!- que las palabras se desgranan en el aire, se evaporan y entran por mis poros y mi nariz, las exudo y las respiro, se absorven en mis pupilas y pasan a mi sangre, se trasmutan en mis intestinos, y se disuelven en mi vejiga.

Las cago, porque las mejores palabras también son palabras cagadas, y vuelven a su seno, a su cimiente, a su naturaleza primera.

Y están ahí, incólumes en su sitio inaugural, con las rayas y sus puntos, sus tildes. Sujetos y predicados extasiados ante la vista del visitante oportuno, esperando ser devoradas en el placer del lector.

Espanto de realidad

Se levanta con estupor de un sueño mal habido. Rechaza con sus manos, un episodio desdichado de un futuro incierto, y reza sin saberlo, que la dicha le perdone haberse escondido entre las sábanas aquella noche.
Se levanta ensimismado en esa nube que son sus ojos, lo tiene entre ellos y no comprendo lo que ha sucedido.
Se enrosca en sus sábanas, acaloradas y húmedas. Resucitado de esa ventura que no supo comprender, abre los ojos por fin, y ve la oscuridad más completa.
Sus pies están fríos, helados a comparación del ambiente tupido de madreselvas y bosques frondosos. No los ve, claro, pero siente el murmullo de las hojas en su habitación, y los insectos putrefactos que rodean su cama.
No quiere salirse, sigue enrollándose en su desnudez, en su pútrida morada, que ahora, es su eternidad y comienza a retratarse en mil años, su cuerpo infecto e inexistente y esas manos que ahora limpian una lágrima no estarán, sólo esas lágrimas que ahora tocan el suelo se mantendrán incólumes, convirtiéndose en testigos de un tiempo mejor.
Los pies helados encuentran la sábana perdida, las vuelve hacia sí y allí, sólo allí vuelve a soñar.
Se levanta de la cama, son las 7.35 y va a tomar el desayuno

Elección Capital

El Ciudadano Común vota, FOR FAI

Regalo

Alguna vez regaló la estrella más resplandeciente del firmamento. No entendía muy bien el objeto, pero otra cosa hubiese sido menos. Era un regalo y nunca tan sentido. La conoció de hecho, aquella misma tarde, y tan sólo bastaron las horas, para que la luz cesara, y aquella estrella tuviera su nombre, tan sólo en una charla.
La brisa del mar, quizas, o tan sólo el rumor de las olas a tan pocos pasos suyo fueron esa mezcla mágica que los hizo uno sólo en la inmensidad.
Desde aquella noche, su mente estaría en otro lugar, en otro tiempo, junto a ella. Escribió poemas inconexos, letras demenuzadas y diatribas sin sentido. Nada de eso vio ella, que nunca pudo imaginarlo siquiera. Sus ojos lo encandilaron, y fueron sus lunas en aquellas noches de soledad. La recreó por cientos de horas, la imaginaba y la desnudaba en cada tormento al que sus pensamientos lo llevaban. Fue un mate, pensaba, un mate que él invitó y todo cambió. Pero pudo haber sido distinto...y dónde estará ella ahora que la piensa?
Vinieron las lluvias, de esos dias interminables, pero esa noche en esa tormenta, nada pudo detenerlo, el encuentro se hizo cuerpos, y la felicidad eran soles eternos, de un candor inexplicable. Todo en aquel lugar era tan misteriorso como infinitamente delicioso. Bailó y cantó como nunca antes y quizás sin dar cuenta que de ese otro lado estaba ella, contemplándolo con esa sonrisa de cielo... pensaría en un desquiciado? en un demente sin causa? nunca se le ocurrió pensarlo y no lo ha hecho desde entonces. La plenitud de ese momento fue estrepitosa en su pequeño mundo de estables figuras y equilibros permanentes.
Entendió que ese era verdaderamente él, con su corazón multiplicado y su alma entornada al mundo, que ella lo había vuelto desquiciadamente feliz y su cuerpo estallaba en sus brazos, en sus besos, que eran todo su cuerpo. Todo en él era plenitud. Y con eso quedaría.
Él le regaló una estrella en esas costas perdidas del mundo, pero allí, en esas mismas costas, enterrado entre el mar y el firmamente, murió su corazón, el día que lo dejó, con su estrella y sus soles, a la espera, de una mujer, que quizá, tan sólo soñó.

"A donde vayan los iremos a buscar"

Nerviosas, inquietas, con ese dolor de estómago que producen los nervios. Listas para enfrentarse al mayor culpable de la muerte de sus hijos, para estar cara a cara frente al soberbio y desfachatado destituido jefe de gobierno, estas madres emprendieron el camino hacia la cena donde era el invitado de honor.

Sus corazones latían apresuradamente, pero una fuerza interior les daba la serenidad necesaria para esta pequeña pero “inmensa” batalla. Con las entradas en mano, traspasaron la puerta instalándose en las largas mesas ya preparadas. El destituido se hizo esperar. Llegó saludando a todos, mostrando una amplia sonrisa. Las madres esperaban el momento propicio para acercarse a él. Entre el primer y segundo plato comenzaron a recorrer el pasillo que las llevaba hacia la mesa central, con las fotos de los 194 hijos en alto, hasta acercarse a él, quién se encontraba comiendo. Al llamarlo por su nombre, sonrisa de galán venido a menos, le dicen: “Los chicos de Cromañón presente, ahora y siempre. Corrupto, hacete cargo, 194 muertos, donde vayas los chicos y nosotros siempre vamos a estar. Ellos no te van a poder votar, aceptá el debate que te propusimos los padres de Cromañón ¿tanto miedo le tenés a estas 194 caritas, que no aceptás el debate propuesto por los padres? Los chicos de Cromañón presente, ahora y siempre”.

Se produjo un silencio abismal. El aire se cortaba con cuchillo. Todos quedaron atontados por el valor y coraje de lo realizado por estas madres, que recorrieron el pasillo central hacia la salida, mostrando a todos los comensales las fotos de los 194 hijos, volviendo a repetir: “Los chicos de Cromañón presente ahora y siempre”.

La expresión del rostro de Ibarra fue inolvidable: atragantado con la comida, palideció, no pudo emitir palabra alguna, su expresión se tornó más miserable que la de costumbre. Sintió el golpe dado por estas madres, sin agresión de ningún tipo, sino inteligentemente mostrándole los rostros de los chicos que hoy ya no están por su ineptitud, inoperancia y corrupción.

Dejando atontado al “inútil”, las madres se retiraron del lugar. La cena no dio para más. Molesto se retiró al poco rato, con un sabor amargo en la boca producto no de la cena, sino de la sorpresa y actitud de estas mujeres que lo enfrentaron tan dignamente delante de 400 comensales.

Estos hechos le harán recordar durante toda su campaña política que: “Vaya donde vaya, siempre se encontrará con alguien que le recuerde, que por su falta de responsabilidad hubo un Cromañón”.

Es como un corte y ya. Es apenas el corte instantáneo con el presente, un punto en el espacio, en el tiempo y en la mente. Es esa energía que se apaga cuando pensabas que ya no estaba, esa computadora que se apagó y ahora el silencio. Es el motor del auto allá afuera, eternizado por horas y de pronto plaf, nada más, silencio.
Es llegar por fin, a ese lugar, donde todo ya deja de existir. No hay movimiento debajo tuyo, porque no hay autos, no hay caminos, no hay subtes que surquen la tierra. Todo es calma y quietud. El silencio por momentos atormenta. Algunos han dicho, sí, que es tal la parsimonia con la que se encuentra, que muchos no aguantan, y se han tirado de la sierra. Necesitaban un poco de vigor nomás.
Es el silencio en los oídos, pero profunda estabilidad en el cuerpo, y gran equilibrio en la mente.

Fa Sostenido

sentado frente a la noche inmensa, en un pequeño lugar de la tierra, yacía impávido frente a la lluvia fría que acariciaba en el vendabal, toda la tierra a mi alrededor.
solo frente a la totalidad, siento de pronto como un suspiro en mis dedos, dedos del pie ocultos por mis zapatos, guarnecidos con algodón sintético frente a la noche frenética. El cosquilleo no cesa y los signos de alerta en mi cuerpo toman nuevos bríos y ya la cosa no está para merecer un pensamiento normal.
El cosquilleo se hace molesto, y se va haciendo más doloroso y en un golpe cesa. El dolor, el cosquilleo, cualquiera que haya sido el misterioso sintoma, ya no está. Me alegro.
Pero me siento nuevamente compungido. Ahora son mis zapatos los que tiemblan, no lo siento, claro, son los zapatos; pero lo veo. Es muy claro, a pesar de la noche oscura, los zapatos se mueven, y mis piez se mantienen en su lugar. Comienzan a dar pequeños golpecitos al viento, que mágicamente a dejado de soplar.
Cruzado de pies, el que se presenta más alocado, claro está, es el izquierdo, que se recuesta sobre la pierna derecha angulosa y contemplativa. El zapato comienza a bailar en el aire ante mi mirada atónita. Golpecitos, golpecitos, pequeños espasmos del zapato. Pareciera estar danzando bajo una melodía oculta. Lo cierto es que bailan ahora, mis dos zapatos y no puedo quedarme cruzado de piernas. Es imposible. Mis zapatos, ya no podría decir que son míos, eso es un hecho. Callan subitamente y ahora la presión es hacia afuera, el zapato quiere irse, no quiere más lola. En curvas ondulantes el zapato se mueve, intentando desprenderse del lazo mortal, quiere sin dudas desprender el lastre de ese cuerpo inerte que lo sujeta, aún sin sentido.
Me descalzo por fin, y el zapato respira. Ha muerto.

oido

por momentos tengo la extraña sensación que los disonantes, los tempos a destiempo y las notas malvenidas, producen en mi, una extraña sensación de sosobra y equilibrio que hace que mis gustos musicales sean, por momentos, algo extraños.

y si de estereotipos hablaramos...

Y si de estereotipos hablamos…
¿Qué pasa con ese personaje que tiene pinta de ganador llamado Diego? El pibe parece que la tiene muy clara, es uno de los que la va de frente en esa casa donde todo es ocultamiento y estrategia. Quizás también se trate de una estrategia, ser frontal, no ser "careta", al menos resulta simpático. Con la humildad del clásico pibe de barrio, Diego contó su vida o más bien, un suceso que lo marcó para siempre: estuvo en la cárcel por robo a mano armada a dos estaciones de servicio. Estuvo largo tiempo encerrado y salió en libertad. Fue a GH, según él, para ser aceptado, en una sociedad que mira con recelo a los ex presidiarios.
Y por supuesto que lo mira con recelo, cuántas veces habré escuchado comentando el programa: "¿y? ¿Cómo está jugando "el preso"? Suponía que presos llamaban a los 18 participantes que juegan en ese encierro voluntario durante 2 o 3 meses aislados de la sociedad. Sin embargo es EL PRESO a quien se refieren todos, cuando hablan de una sola persona, justamente aquel que ESTUVO efectivamente privado de su libertad. Lo cierto es que esta sociedad no perdona, no quiere perdonar, o no quiere ver lo que le molesta tanto a los ojos de quienes quieren barrer en la alfombra lo que no pueden evitar.
Cómo es que se llegue a la aberración de dar opiniones como la que "Diego no se ha disculpado con las familias a quienes ha robado, recién ahí lo veremos arrepentido sinceramente". ¡Qué locura! Ahora ya no basta con que esta justicia, que condena sin miramientos a los "robos de gallina" y deja en libertad a funcionarios corruptos y milicos genocidas, ya no basta con la impunidad del poder que ejecuta su represión sobre las clases más desprotegidas, judicializando la pobreza, sino que ahora los que han cumplido su condena deben pedir explícitamente disculpas, para reasumir su rol en la sociedad.
¿Qué necesidad tendrán aquellos que ven en una persona que pasó por el suplicio de la cárcel, la necesidad de hacerle morder el polvo delante de millones? ¿Qué necesidad interior tendrán de verlo humillarse?
¿Quienes son realmente los que están presos? Presos de prejuicios, presos de la hipocresía… Quién es realmente libre en una sociedad que oculta sus miserias, y recurre a estas mentiras para sobrevivir. Gran Hermano está mostrando presos, pero son muchos más los que están detrás de esas pantallas, presos por los estereotipos.

belleza

Harux y Harix han decidido no levantarse más de la cama: se aman locamente, y no pueden alejarse el uno del otro más de sesenta, setenta centímetros. Así que lo mejor es quedarse en la cama, lejos de los llamados del mundo. Está todavía el teléfono, en la mesa de luz, que a veces suena interrumpiendo sus abrazos: son los parientes que llaman para saber si todo anda bien, Pero también estas llamadas telefónicas familiares se hacen cada vez más raras y lacónicas. Los amantes se levantan solamente para ir al baño, y no siempre; la cama está toda desarreglada, las sábanas gastadas, pero ellos no se dan cuenta, cada uno inmerso en la ola azul de los ojos del otro, sus miembros místicamente entrelazados.
La primera semana se alimentaron de galletitas, de las que se habían provisto abundantemente. Como se terminaron las galletitas, ahora se comen entre ellos. Anestesiados por el deseo, se arrancan grandes pedazos de carne con los dientes, entre dos besos se devoran la nariz o el dedo meñique, se beben el uno al otro la sangre; después, saciados, hacen de nuevo el amor, como pueden, y se duermen para volver a comenzar cuando se despiertan. Han perdido la cuenta de los días y de las horas. No son lindo de ver, eso es cierto, ensangrentados, descuartizados, pegajososo; pero su amor está más allá de las convenciones.

no surprises, please

tenía ganas de chocar. Apretar el acelerador, que llegara a mil revoluciones por segundo, sentir el calor del motor debajo de mis pies, escuchar el regurgitar ahogado del motor a su máxima velocidad, sentir en mis pies, el ardor del paso final del acelerador, empujado con la fuerzas de todos mis musculos.
Hundir mis uás en la goma dura del volante, apretar los dientes hasta romperlos, acercar el rostro contra el parabrisas, escuchar mi corazón atravezando mi garganta, la sangre descontrolada en mi cabeza y por fin la adrenalina final, sudada y vomitada en todo mi asiento, a lo largo de toda la secuencia, hasta el estallido final.
Un último grito, que sería tu nombre, y en vos, toda la mierda y toda la escoria del mundo, de mi desconfianza y de la tuya, de mis celos y los tuyos, de mi desconrazonado sentir, y de mi desconfianza galopante, de los puñales a traición, de las llamadas indebidas, de los cuerpos malvenidos. Un grito y nada más.
Un poste eligiría, hundir la máquina infernal en un estaño frío como tu corazón y doblar en dos, la maquina y mi cuerpo vomitar las entañas y escupir la bronca de aquel día. Agotar mis pensamientos esparcidos en la masa ensefálica que yacería en el asfalto silencioso de alguna madrugada de domingo.

Sigo caminando, apago el motor y me quedo en silencio, frente a la soledad de una noche fría de domingo.

Es domingo.

indeK

que aumente la carne,
que aumente la leche,
que aumente el pescado y la lechuga...


pero que aumente el "pico dulce" de 0.25 a 0.50, 0.60 es completamente inaceptable, irremediablemente aquí la justicia popular, tener que tomar cartas en el asunto, y aquellos infames traidores de la patria, que hayan osado este infame aumento, deberan rendir cuentas y el pueblo todo, hará tronar el escarmiento

seguridad de los objetos

caía su cabeza en el asiento trasero de algún vehículo extraño, su mirada distante, pertenecía a otro mundo, pero se sentía en éste, en el de las realidad efímeras. La noche se sucedía en un interminable ir y venir de estrellas en un cielo atiborrado de pequeñas luces infinitas. El cuerpo inerte, pesado y simbiótico con la vida que estaba allí afuera, le volvía las fuerzas de una mente descuartizada en mil pensamientos...
en sus oídos, apenas perceptible una música, una sintonía que lograba equilibrar parte de ese misterioso viaje a las profundidades de sus pensamientos.
De pronto la música cobró,por arte de magia, una especie de preponderancia sobre el resto de los elementos allí dispuestos. La melodía lo empapó, de pies a cabeza, todo su cuerpo y su mente, sus sentidos y su aliento estaban dedidcados a aquella bella sinfonía que si al principio había podido distinguir con letra y música, ahora ya le era imposible verificarlo, si es que acaso había cambiado la canción, si es que se había vuelto extrañamente conocida en su interior.

La musicalidad había ingresado en su organismo, y el momento fue mágico... de pronto dejó de ver, como miraba, y su cuerpo comenzó en una especie de epifanía que lo tenía comprometido en todo su ser, su mirada perdida ahora nuevamente no lograba ver estrellas ni luz alguna, era una sucesiones de lineas rectas en paralelos perfectos, multiplicadas al infinito, las que se movían al compas inquieto de las notas del artista. Aquello era maravilloso, lograban bailar, y todo conducía a un punto esencial, las rectas que se paralelizaban sin sentido, iban conformando una linea universal, que lo contenía todo.
Lograba abrir sus ojos, intentaba observar lo que tenía a su paso, pero era insuficiente, las formas no se distinguían de la música, todo poseía en ese momento, un cuerpo musical perfecto. Todo a su paso tenía esa conformación y ya era imposible escaparle.

De pronto entendió todo, el uno universal, la expresión completa de toda la verdad y la mentira en la vida humana, fueron entendidas en sus letras musicales, todo fue revelado y por más que quiso, nunca pudo revertir esa mirada, esa visión de todos los tiempos.

Dime por donde miras, y te diré de qué sufres

En esas esas me encontraba, preguntandome si prefería una ventanilla de bondi, o una de taxi.

Cuando uno está triste, ¿qué disfruta más? ¿Cómo se siente uno más comodo? Cada cual tiene sus estilos y los hay de todo tipo. Unos más melacólicos, más solitarios, más masoquista; y los hay negadores, positivos. Vaya uno a saber.

Creo entender el perfil en cada elección, al menos sucede que siento por momentos ambos perfiles en carne propia.

El taxi es un lugar solitario, es así. Sos vos y tu existencia -siempre y cuando el tachero no sea de esos boconos, que los hay por su propia naturaleza-. Uno escudriña el horizonte a partir de ese bolido negroamarillo, siente el negro asfalto suyo y la suciedad de la ciudad, acaso reflejo de la ciudad.
Se entristece uno; pero concibe la tristeza como un momento; un estado quizás prologado pero con un fin, con fecha de vencimiento. Se es conciente de su estado y lo vive como debe vivirse, triste claro, pero con esperanza e ilusión. No es una esperanza concreta, el propio entristecido quizás no lo adivina, pero su interior le susurra un trillado "el tiempo lo cura todo".

Uno, con un perfil similar, pero viajero del bondi, contempla al resto con cierta benevolencia. Está acompañado, y se siente bien, entre pares. Mortales sufrientes como uno. En la soledad del taxi, uno ve su propia individualidad y una nuca del conductor. Aquí en cambio, la salvación está en los otros. El mal menor de pensar en última instancia: todos somos iguales, "alguno seguro estará peor que yo". Es la ingenuidad de quien necesita fervientente una solucion, quizá el más desesperado de todos los especimenes sufrientes. Su visión de sus compañeros de viaje será para el una experiencia novedosa. Los verá tristes, cansados, cabizbajos. Todos sufren como él y entonces el equilibrio cósmico lo acompaña.

Uno más particular, y de interés especial para mí, es el nihilista bondilero. Ese es distinto. Es sufridor por naturaleza. Está triste, acribillado por la desolación, pero está con gente, a montones en el ¨60¨ que lo apretujan con sus carteras y bolsones, mochilas y portafolios. Está acompañado, es cierto; pero su tristeza es superior y se siente solo, pero es una soledad más profunda, ontológica diría. La soledad de la existencia, una soledad que no es física como en el taxi, es claramente soledad de espíritu. Su tristeza de magnifica con la solidaridad que se explaya en toda la caterva de viajantes; y allí comienza el estado masoquista: todos son más felices que uno, todos viven sus vidas cómodamente, en las banalidades de su vida amorfa y sin sentido. Él en cambio, vive el sufrimiento de su propia existencia y sufre al mismo tiempo al no poder experimentar la vida del resto, tal como es vivida por cualquier mortal, banal y dulcemente egoísta. Sufre entonces por uno mismo, pero por la humanidad toda. Su dolor se olvida, deja de ser el problema particular en el cual se encontraba y piensa en la humanidad sumida en la más triste trivialidad. Nadie siente, nadie verdaderamente SABE, lo que es vivir, penando y sufriendo, "Pobre yo! pobre condenado!" Quizás esa angustia esconda, desde su universalidad, lo particuularmente oscuro de su dolor, el puñal que siente en su pecho, más profundo que toda esa gangrena que es el mundo.
Su dolor entonces es constante, sabe que morirá con el desquicie de una vida acomplejada por el conocimiento de su anormalidad, de no ser "como ellos quieren que sea". Y entonces el dolor genera un estado de heroísmo cuasi romántico...ama y odia a esos que tiene a su lado "no saben lo que hacen" dirá. Y su viaje será un apostolado por aquellos que no han sabido vivir como él, en el sufrimiento y el dolor de la humanidad.

Al fin, todos bajan de su transporte, viven y mueren trayendo consigo esa mochila de dolor que en un viaje cualquiera transforma en pesada concretitud.

bloody valentine

vivir muriendo

Ayer me senté a esperarte. Ayer! justo ayer, cuando no había nada distinto a cualquier otro. Cuando todo parecía normal, cuando nada en mí, hacía pensar más bien en nada... te esperé. Me senté en un escalón, allá por avenida de mayo... vi el colectivo que te llevó aquella noche, esa última vez. Me soprendí del acto, cruzar por aquella avenida, aquel bar, desconocido hasta aquella noche... allí cerca la 9 de julio, allá tan sólo la bestialidad... pero estaba sentado, asi nomás, pateando mi soledad, de un día que había sido igual a cualquier otro.
El sol arreciaba en el verano porteño y te esperaba, sentado, sonando en mis huesos tus palabras, sintiendo el roce precioso de una noche fría, una noche que te subiste a ese maldito colectivo, aquel que habría tenido que tomar también, quizá así, las cosas no hubiesen sido lo que son, y yo, sin dudas, no estaría esperando, como esperé. espero.
Un pico dulce, eso me esperaba aquella noche. Sin saberlo, sin adivinar, sin tan sólo reconocer que las cosas cambiaban ante mi, un pequeño dulce, que sólo sería el principio de una noche tierna, dulce, dulcísima.
Y sentado, intentaba bordear mis labios, a qué sabían? por supuesto a tus labios nunca más. Están agrios, rancios, secos. Y paso sentado, deseando reencontrarte, buscándote en esa parada, imaginando un reencuentro que no sucederá.
Recorro caras ajenas, voces indefinidas, busco tu boca, en toda la eternidad. No la veo y me desespero, rompo en llantos ahogados, silencios indecoroso, y avenida de mayo tan sólo es una estación de mi mente, me descubro, sentado a los pies de aquel pedazo de cemento. Un edificio como miles, pero es único. Ay! pero si recordaras como yo! si me esperaras como yo! ese cemento nos cubrió una noche, de un frío invernal, de tiempos en movimiento, de certezas. Nos cobijó de la vida viciada, nos descubrió juntos, nos descubrió un paraíso. Escrito ahora por uno. Sólo uno en la inmensidad. Simplemente yo.

contradiccion

es dulcisimo y tristisimo,
el beso, un final, y quizás siempre un principio y sin embargo, todo está ahi escrito... porque aparece como lo infinito, ese beso que nos potencia y nos lleva a ser super héroes, a ser gigantes, a traspasar fronteras... pero caemos en la cuenta, siempre a fin de cuentas, que somos hombres, y duele. duele la caída y duelen que sean labios imposibles, que jamás sepamos a dònde llegaremos, porque no somos superhéroes, por eso; porque tenemos un fin, pero entonces somos hombres que pensamos, y en esa contradicción trágica, que nos permite pensar en el infinito, conocerlo, casi palparlo... se embiste con la puta puta, puta realidad que nos tira, nos aprisiona y nos encaja.
y un beso es todo lo que pido, para sentirme un poco más y menos humano y saltar la cerca y sentirme libre, al fin...al final, nada existe y sigo aquí, existiendo

.... me asusta pero quizas tengo que soportar un par de orugas para ver alguna mariposa.

Desprejuiciados son los que vendrán,
y los que están ya no me importan más,
los carceleros de la humanidad
no me atraparán
dos veces con la misma red.

Hoy levanto los brazos, frente al mar del ayer y pregunto por qué. Si me viste de cerca, me viste sonreir y me viste callar.
Porque di todo de mi, y el crepusculo de luz, se hizo carne en tu silueta y allí vi, un circulo atiborrado de recuerdos, era tu cuerpo en mi mente, tus ojos en mi corazón.
Y cuando pasó esa tempestad, el sol intentó renacer, en mis brazos estaba ya, el símbolo de la resurreción... sin embargo vos, no quisiste asistir a este milagro sin fin.