escritor orfebre

Sigo latiendo las palabras como un cúmulo de sensaciones adversas,
todas ellas se expanden en un raudo río de faustos y falsas imágenes
dibujadas todas en una secuencia abstracta de silencios/ruido/silencio

luego el quejido hierbe el tejido de la hoja,  exento de toda textura,
se descubre en su escritura,
más bien:
el texto trasluce la textura del papel que yace a sus pies.

Escritor orfebre, escritor carpintero,
fabrica poemas sillones
y lírica para sus escombros

tu acústica estética convierte el silencio
y lo tiñe de tiempos mágicos
como el deseo atrapa la espera,
tu cintura estalla en los bordes de la piel

truenos y tormentas

una tormenta se acerca
se oye venir
por sus truenos a lo lejos
detrás de los balcones de acero
por el sonido sofocante de las hojas besándose los colmillos
y el ladrido en llanto de un perro perdido

El estrujo del cielo
se ciñe en la noche
y un nudo de estrellas
resulta insuficiente
para poner luz,
en la sofocante hora

Así de oscura
así de brillante
el cielo se esparce como una gota de aceite
por entre los vidriales dormidos

el perro ladra
aún
aunque pareciera que el mundo por fin ha callado
y el viento se detuviera
y la noche sigue noche

paciencia,
y el sopor acontece

los autos pasean sigilosos,
locos desesperados
por hallar la tormenta
contuvieron sus hálitos de escritura
y salieron al mundo,
buscando una brújula

se acerca la tormenta
y la siento brillar
en los truenos de acero
en los balcones blindados

vientos fríos esconden el trueno
el trueno
está aquí

canto

"Mata al pájaro. Guarda el canto"

Miguel Angel Bustos

Hay un secreto
un rumor aterciopelado
Que descubro

Sigiloso, tu canto
persiste tras los ruidos de la ciudad
libre de toda prisión

Cantás como desnuda
con la memoria de un cuerpo

que no está

Esa música que se contonea
en el aire tras las esporas
de una mañana de primavera

Traman la esencia de tu poesía
divina y encarnada
en los cantos de tu voz

Los objetos

Y si los objetos fueran como concentrados

esencias de amor

amor sin relato

cristalizado en una serie de puntos

de inmovilidad

Si los objetos se nutrieran

del calor vital de los recuerdos

Si fueran capaces de absorber

en cada uno de sus poros

las vivencias cotidianas, el viento y el aire, el perfume y la luz

de cada centímetro de vida

que hubiera acontecido en su presencia

Y si los objetos no fueran

más que nimiedades,

entornos ficcionales de una vida pasada

y toda la eternidad del espacio y el tiempo

quedara cristalizada en ellos

Existiría un ser capaz de apropiarse 

de la luna y el sol

Habitaría en los confines de la objetualidad

como fetiche encarnizado con lo existente

sensibilizaría sus extremos,

para conectarse con la savia

que brota vida por contexto

Los recuerdos,

como series coleccionables

en pequeños trazos de materia. 

Santuarios clandestinos

recortados por la experiencia

de amores dibujados en los contornos 

nostalgizando los bordes

lagrimizando las texturas

sensibilizando las formas

Así, el coleccionista de retazos informes

se vuelve objeto de sus tesoros,

un amasijo de materia, venas y carne

colonizado por su propia conquista

víctimas del recuerdo