Se posa una mariposa sobre las flores de mi balcòn
y aparecés con una mueca de alegría
vuela, se escapa la mariposa,
y el otoño ya se empieza a sentir,
en el frío de los huesos y el desamparo me ciñe a su cintura
Un mundo inventado, un autor desconocido. Un tiempo ficcional. Un murmullo irreal. Nada es real, nadie es inventado