Se posa una mariposa sobre las flores de mi balcòn

y aparecés con una mueca de alegría

vuela, se escapa la mariposa, 

y el otoño ya se empieza a sentir, 

en el frío de los huesos y el desamparo me ciñe a su cintura

Cachitos de desesperación

Lo presiente en el trinar de los dientes, son sólo dos segundos antes de aquel inevitable. Como si leyese el futuro, sólo dos segundos antes se deborda el espectáculo. Su pecho estalla un paisaje posbélico:  ruinas de sueños frustrados, esquirlas de deseos inconclusos, cráteres de desazón pasionada. Su cabeza apela a una combinación informe de colores y texturas disimiles.  

Ni anuncios estambóticos ni celestiales, pareciera que se alojan en algún lugar del cuerpo y sólo aparecen un día de pronto. Dónde se esconden? Será en un codo del alma, se colman debajo de las uñas de los dedos? O en el pelo que duele al cortarlo de la nariz? En el músculo rígido del abdomen absurdo?  Seguro sale por la boca, como un pez silbando finito. Bordean las palabras que dicen en labios apretados, algo. 

Lo presiente en el trinar de los dientes, en el  titilar de la pupila, en el rasguño de la rodilla. 

Imágenes, sonidos y palabras, mezcladas en un turbante que se afloja en las mandíbulas, se mascullan en silencio y brotan como espinas en la garganta. Pero duele en los ojos. 

Tiempo apenas     tiempo y silencio    y la sucesión de momentos se esparce         como la neblina de los parques. Cubriéndose por completo  

Puro y monótono gris rebotan halos de luz en paredes imaginarias. Rebotan así las palabras en la cabeza, inventando circulos en el aire que  que se difuminan en lo esponjoso de algún recuerdo. 

Imágenes, sonidos y palabras, todos ahí bordados, con un pincel que lacera el lienzo en un eco de eso que decimos ser.

El futuro clama por entregarse de lleno al vacío. A la fortuna de un momento, que se sabe pasajero. Es un paseo que revolotea en la cabeza formando nubecitas de colores: fucsia y naranja, y todo tipo de violetas. Viajan en el trasfondo fútil y cansino de la mortajas que nos ciegan y sesgan.

hogares y victorias

pronto el cálido arroyo

del perfume en sus piernas 

ligeras y cansadas

de caminatas profundas

de bosques perdidos

camino largo y entreverado

en su cuerpo de ilusiones deseadas

de fríos sueños y banderas 

Acariciando un cuento, está 

la fantasía que sostiene su aliento 

en los años de noche fría 

para  no perder el humor

Mirada de sostén, 

un poema agitado 

de  prisiones

encierros 

y deidades

las lleva en secreto,

por nubes de insomnio 

de sueños despiertos

y alguna risa afónica

alargado en sombras escondidas

verdades arrancadas, 
de victorias perdidas

niña mujer extendés en tu tierna 
cintura del ayer que descansa

en esa delicia exquisita de 

del nomeacuerdo, de gritos y gemidos
casas vacías

respirás en tu estadía

en el mundo preciso

donde está tu hogar

tiempos

El tiempo sin brillo se demora
en pasearse por los contornos de la historia
Acaso somos el futuro
o un ruedo de infortunios?
Tememos porque somos
los que miramos sobre nuestros hombros
siempre tomando de rehenes al destino,
para creernos que sobrevivimos

se está haciendo peor
y la cosa va por dentro
me siento fuera del tiempo,
sólo de mirar mi rostro se da cuenta
que necesitar se va como una nube,
sin tiempo.

La vida se cae
(no te das cuenta cómo va creciendo)
y sabiendo que estás, que el tiempo se va
se vuelve loco por tenerte
Deambula contando cuentos
poemas o crucigramas

que el tiempo se cuela,
que el destino explota, que se desvanece
que en un gemido idiota
todo el fin de todo

3.
que me fui deciles
que partí del mundo
que ya el pasado no viste
irme del pasado y sobrevivir
es
todo lo que daré
cuando todo haya sido
y pronto crecerá
y destrozará todo
redimiendo la vocación de humanidad
para
volver sentido a la oración
y repetirla al infinito
como el rezo del escriba
la estampida que me saque la misera
y el misterio será parte del tiempo
con solo besarte y comenzar a saber
que la belleza se sabe en la semilla de tus labios

Geografías

La piel seca

los labios ociosos

y las esquirlas escondidas 

en el fondo de la carne

Ese otro parado

en la esquina de aquel solar

inunda de piringundines 

las vetas marcadas de ciudad

Las pistas del camino

andan rodando

nacido del destino y la nada

Caminos que no llegan 

con salidas y callejones

desaparecen 

en encerronas de cachivaches

Hundido en un rollo de papel

las voces

y los dientes

se aprietan con perfumes

de esos ojos bien cerrados 

y el papel de vacío blanco

intenta escribirse navegando en un mar de espasmos,

Y el cuerpo comienza a emerger

del aire que lo riega,

de la sorpresa de crecer

de flotar sin cuerdas

sin paracaídas dormir

y soñar sin metáfora

ni comparación

No te bastan las muelas

y las uñas 

para resquebrajar el sentido 

destino que crecer en la nada

la vida que falta

la sensación que adormece

el aire que todavía falta

corromper los límites del escrutinio mental

el tiempo improvisado,
y el invento del destino.
libre
poseer la vitalidad de Un tiempo y espacio
asqueándose del vértigo en ser,
de ser un presente procesado de postergaciones
sin penumbras y en plena comprensión.

Matar el pasado, quitarle toda entidad
"que los vivos entierren a sus muertos", y que la saciedad del presente
sea contento de porvenir.

Ser libre de laHistoria,
su fluidez infinita y su esencia de destino

entonces, será el tiempo de
acuchillarlos con saña y vivir así
repitiendo calígulas del Tiempo

Pues, si algo hay, si algo perdura
es eso que pueda mediar la existencia
comenzar un verso
o terminarlo igual

lo que escucho

Dejo algunas canciones
que repelo hoy
los dibujos animados me entretienen más

ya
los dolores que se sienten
están tejidos en el cuerpo
y sus poros buscan
como una espora que los salve

ya
la nostalgia que no viene
no trae soledades nauseabundas
no trae escondidas los bordados
con algún tango desabrido.

hoy la canción que escucho
son los acordes de un momento
son instantes
en los resquicios del mundo

escritor orfebre

Sigo latiendo las palabras como un cúmulo de sensaciones adversas,
todas ellas se expanden en un raudo río de faustos y falsas imágenes
dibujadas todas en una secuencia abstracta de silencios/ruido/silencio

luego el quejido hierbe el tejido de la hoja,  exento de toda textura,
se descubre en su escritura,
más bien:
el texto trasluce la textura del papel que yace a sus pies.

Escritor orfebre, escritor carpintero,
fabrica poemas sillones
y lírica para sus escombros

tu acústica estética convierte el silencio
y lo tiñe de tiempos mágicos
como el deseo atrapa la espera,
tu cintura estalla en los bordes de la piel

truenos y tormentas

una tormenta se acerca
se oye venir
por sus truenos a lo lejos
detrás de los balcones de acero
por el sonido sofocante de las hojas besándose los colmillos
y el ladrido en llanto de un perro perdido

El estrujo del cielo
se ciñe en la noche
y un nudo de estrellas
resulta insuficiente
para poner luz,
en la sofocante hora

Así de oscura
así de brillante
el cielo se esparce como una gota de aceite
por entre los vidriales dormidos

el perro ladra
aún
aunque pareciera que el mundo por fin ha callado
y el viento se detuviera
y la noche sigue noche

paciencia,
y el sopor acontece

los autos pasean sigilosos,
locos desesperados
por hallar la tormenta
contuvieron sus hálitos de escritura
y salieron al mundo,
buscando una brújula

se acerca la tormenta
y la siento brillar
en los truenos de acero
en los balcones blindados

vientos fríos esconden el trueno
el trueno
está aquí

canto

"Mata al pájaro. Guarda el canto"

Miguel Angel Bustos

Hay un secreto
un rumor aterciopelado
Que descubro

Sigiloso, tu canto
persiste tras los ruidos de la ciudad
libre de toda prisión

Cantás como desnuda
con la memoria de un cuerpo

que no está

Esa música que se contonea
en el aire tras las esporas
de una mañana de primavera

Traman la esencia de tu poesía
divina y encarnada
en los cantos de tu voz

Los objetos

Y si los objetos fueran como concentrados

esencias de amor

amor sin relato

cristalizado en una serie de puntos

de inmovilidad

Si los objetos se nutrieran

del calor vital de los recuerdos

Si fueran capaces de absorber

en cada uno de sus poros

las vivencias cotidianas, el viento y el aire, el perfume y la luz

de cada centímetro de vida

que hubiera acontecido en su presencia

Y si los objetos no fueran

más que nimiedades,

entornos ficcionales de una vida pasada

y toda la eternidad del espacio y el tiempo

quedara cristalizada en ellos

Existiría un ser capaz de apropiarse 

de la luna y el sol

Habitaría en los confines de la objetualidad

como fetiche encarnizado con lo existente

sensibilizaría sus extremos,

para conectarse con la savia

que brota vida por contexto

Los recuerdos,

como series coleccionables

en pequeños trazos de materia. 

Santuarios clandestinos

recortados por la experiencia

de amores dibujados en los contornos 

nostalgizando los bordes

lagrimizando las texturas

sensibilizando las formas

Así, el coleccionista de retazos informes

se vuelve objeto de sus tesoros,

un amasijo de materia, venas y carne

colonizado por su propia conquista

víctimas del recuerdo

cambio de época

che, vos primavera

que andás por ahí floreciendo risas

que soplas al viento melodías dulzonas

que no hay dioses que lo hayan podido saber.

 

Decíme, que me pregunto por qué siempre te veo

caminando por la hojarasca que el otoño apenas dejó caer,

batiendo colores que sólo tu cuerpo sabe querer  

Sin palabra

Tengo que

desanudarme y andar

tan sólo quedan parches
y nada hace suponer
que algo pueda cambiar

el tiempo que


se desintegra en la mano

y las llagas que supuran tristezas
se desvanecen en la púrpura tecitura
y el contorno parece mutar


Que parece morir,
el tiempo anudado en la palabra,
cada vez que termina en la palabra,

el sonido



Grietas de un suelo que se fragmenta,
en múltiples escalones,
escaleras que descienden al cielo,
como un pasaje eterno

Y el abismo que se abre,
que se encierra, en cada vendaval
que recorrre tu cabeza

la pauta de la sangría, que nutre la herida
y la patética palabra, que encierra la tristeza
que está guardadita en un cajón..

justo ahi

la procesión muestra el brillo de lo colectivo. De una hermoso manto que acariciamos todos. Como un techo que nos cubre, como una monumental iglesia, donde llegamos. Arriban cuerpos exangües, llenos de vitalidad. Llueven contradicciones en los bondis, en las calles inciertas. Yuntas envueltas en banderas, en llamas de conciencia viva. Caminando ciegos, en paraderos nunca conocidos, cocidos por el hilo de canciones. Zurcidas en carne viva, con la aguja de la eternidad. Caminando, caminantes tardíos de angustias sosegadas, que estallan, violentas en la respiración agitada. En el frío hielo que sienten las venas, en una noche estrellada, pero fría. Friisia para los cuerpos desnudos, remeras remendadas. Remendadas de años de mismos escenarios, todos tan únicos y exactos.
Los kilómetros perdidos, de esa procesión que era conquista y coloniaje. Era copamiento de la vida misma, tiñendo cada milímetro de territorio desconocido. Barrer, como un viento, con banderas de felicidad el cielo del terruño olvidado de la patria.
Y la mentira, que queda atrás, en cada esquina y cada adoquín. La mentira que camina como una sombra, al lado de las verdades delincuenciales, las verdades que subvierten los ismos inventados.
El tiempo que disuelve entre alcoholes y flores, un contubernio exasperante. La música que contiene los cuerpos y la sangre que derramase en sinfonía con el ritmo del silencio. Un silencio que es desierto infinito, lejos de los ojos de quienes somos protagonistas invisibles de un instante. Instantes de recorridos por un viaje imposible de millones que se incrustan en todos los cuerpos.
Una batalla contra la ignominia de los injustos, una batalla mediaval, de castillos indómitos, de tierras escondidas en el fondo del mundo. Encontrando un cáliz, una felicidad, una astilla que atraviese los escudos tatuados, de simbolos cantados, que atreaviese a sus heroes y sus glorias. Papeles pintadados, mojados por el sudor irreverente, vacío de todo lo demás. Extasis en las gargantas, gritos en los ojos, llantos en las piernas y dulzuras en los oídos. Y la danza, danza de un movimiento de oleadas, de ritmos angustiosos. Saborear el movimiento sinuoso de las olas de pibes que arrumban los contornos, los derraman en su andar musical, caminando su sentido, pisando su pasado, olvidando todo atrás. El tiempo es mañana, que esta hoy, acá, en el sendero desconocido de la venganza de miles, en la victoria pírrica de una batalla que nunca se dará.

la evasión y la culpa

la evasión

determinar la ruta, a ningún lugar
tramitar un desaire al fin, del camino
tropezarse con un bostezo, de eternidad
y caminar despierto, sólo en el tiempo

y los sueños que esperan, el fruto perdido
la acechanza dormida, del futuro nacido
la danza caprichosa, del circo desnudo

el temblor de una sorna, en pleno amanecer


la culpa

Haber descubierto, un camino
que haga feliz
una ventana de libertad, en rejas que miden desiertos
de sonrisas en mediodías, en sueños despiertos
en la anarquía disociada.

Nuevo DNI

(número)
Preámbulo de la Constitución
( número )
             
Datos del estado civil
Otras anotaciones que
modifican o complementan
los datos anteriores

Prórrogas de permanencia
Transplante de órganos y materiales
anatómicos - ley N 24.193
Cambio de domicilio
Cambio de domicilio
Cambio de domiclio
Cambio de domicilio
Cambio de domicilio

Constancias electorales
Constancias electorales
Constancias electorales
Constancias electorales

la continuidad de las cosas

A veces sucede con los objetos, que contienen una vida particular.
Cargan más bien, los objetos, todas las vidas y allí quedan, sin historias, situados en un presente que les es
completamente extraño, pero que nada pueden hacer más que yacer allí en donde estén.

Hasta que claro, escritor atento, escucha un comentario de una docente con su alumna, que intenta con devoción devolverle una alegría.

-Hoy, fideo, no voy a comerte,  -Hoy, muñeco no pienses, ni loco, que voy a jugarte. -Reloj, hoy no me darás ni una mísera hora de tu tiempo.

Instantáneamente, el mundo se disipa, las cosas pierden sus siluetas y el aire ya no flota. Todo alrededor ahora conforma lo que subjetivamente es.

Las cosas así no tienen continuidad, dejan de contener la secuencia perpetua que acontece con la materia. El movimiento que mantiene firmes las cosas, allí donde se encuentren. En todo caso, la discontinuidad trae aparejada algún tipo de desaparición de la cosa, tal cual fue concebida para repetir(se).

Allí donde la cosa detiene su proceso, la materia cobra vida, como muerte de su objeto. Es ahora la humanidad que quiebra ese sentido primigenio, lo absorbe por completo. Es ahora la persona-objeto asimilada por la continuidad de la permanencia de los objetos que yacen tendidos y sin capacidad de sortear su propia funcionalidad.

Capaz el lenguaje, quizás la palabra, en todo caso, el suspiro de una frase sea definitivamente lo que termine respirando cuando la vida se detenga.

La materia viva manifestándose sin intermediarios, sobrepasando la razón, que es siempre aberrante.

un vals

que que que
jaja jaja jaja

tero tero tero
teso terso tesoro de oro de alcancia de cia de sones profones y tifones, fonética encendida,
complejo disturbio aloja pertrechos de sueños
traqueas dormidas
sonidos mudos
catequesis de afroditas y
cuerpos
muertos
dispersos
extasiados
dormidos

Tu piel en la mia, como propia, como insignia.
Perdiendo de vista todo, sólo queda el dulce atisbo
De un roce,
De una memoria
De un ataque de efluvios, de dinamita y extasis infinitio
De mundos que no conocía, se entremezclan en el infinito
De karma de los escepticos y desesperados.

Ni pensar que viene a continuación.
El silencio es eternamente trágico:
Asumiendo el vacío ser, culmina la trama angustiosa de una vida en espejo.

Intento buscar tu pelo, tu perfume
horadando la angustia,
horadando el dolor,
horadando el miedo,
horadando la desesperación.

Entre tu pelo,
la tranquila paz de la negra noche y el silencio perplejo
de tu cuerpo desnudo,
tu cuerpo desnudo.

El abismo de tu cintura, como almuerzo de eternidad,
descansa un torbellino de furia,
de brújulas sin norte,
de brujas sin escobas
de destellos y laberintos.

En tu cintura casi que existe
un atisbo de paz en la marejada.
Confusión de sueños raros,
tu cintura pertenece al sino de la humanidad.

La aseveración de un instante, la verdad acerca de todo, de lo incomensurable,
Porque existe,
la existencia.
Existe tu pelo,
y existe la paciencia

Alrededor de Clarice

Y otras noches se pregunta por qué no puede describir determinados gestos que transcurren en su vida. Pequeño e insignificante destello de mariposas en la palma de una mano, un ruido de monedas en el chanchito blindado o el fluir de unos dedos recorriendo un pentagrama. Lograr leer la unicidad y poderlo traducir. En papel.
Ese evento perfecto, fuera de la escritura, que curiosea por huellas en el barro y se encuentra con el cuerpo.  El cuerpo que lo piensa y lo recrea en su memoria, como ventana dorada a la luz de los acontecimientos.
Cómo describir aquello que no es, siendo eso que es. Cómo logra cuestionarlo y sobre todo, permitírselo.
Cada gesto descrito, en cada sensación traspapelada.
Son poemas hechos trizas, y diseminado por cada página escrita.

Tiene la virtud de la palabra fluida, esa danza que los tiempos del texto van caminando incluso por cada coma y exacerbación de la Letra Capital. Son sus tiempos urgentes, insurgentes en las modales de la literatura formal.
Sin embargo, ella logra volverlos, segundos de puro existencialismo. Presa del la desesperación de la quietud, puede describir  cada perfecto sentido de un gesto cotidiano. Sus párrafos son más bien lupas que fotografían un grano de arena y extrae con preciosa cirugía el néctar de la palabra. Arrastra cada letra a su esencia original. A ese reducido grupo de palabras que nacieron hechas así, redondeadas por la perfecta sintonía del contexto.
Clarice tiene la virtud de enloquecerse, anotando los síntomas de las emociones, contadas en caracteres preciosos de infinita belleza.
A veces tiene la fascinación de lograr sentir en la piel el olor de un símbolo, la textura escuchada en la voz de la angustia, el aroma encendido y el tiempo perdido.
Y otras noches se pregunta por qué no puede describir determinados gestos. 

aferrado al título

Látigos de espuelas rabiosas
sobre el corazón, de las venas de
sangrante sangre rasgada en
cada espeluznante espuelazo.

Cartílagos de pirámides desechas por
el viento y el doctor ausculta el
féretro desaparecido.

No volverá a la vida, aparentemente. Es
casi casi una sentencia en una adivinación.

Dolores que se aferran a un título
tan sólo eso.

Y el escritor ausculta el féretro del cadáver
exangüe sobre la mesa de fórmica blanca
que ruge.


No volverá a escribir, aparentemente. Que
la tinta caída, había precipitado los acontecimientos.