Un minuto

..ya vengo, me voy a quemar un Deutsche Bank, y vuelvo

noche

había ìdome a dormir con miles de preguntas y una afirmación. un conjunto pequeño de disculpas y un sin fin de poemas para vos. hablaba de flores y esteros del iberá, de pronto, no me preguntes cómo, apareció. Y la noche lluviosa se llenó de colores indescifrables y la calidez del amanercer aún lejos, parecía adivinarse.
antes de dormir, con los ojos húmedos apoyados en el rincón de alguna parte de mi cuerpo, se iban cerrando, luces nada más. Se había hilvanado una metáfora perfecta, una comparación raída y complicada, de esas que se llenan con el contenido de todo un día de espera.
Había pensado en tu voz inconclusa, de tu perfume desconocido y el ruído sordo de tus ropas al andar.
Rocío caías en el inverno de esta mañana que ya se avizoraba. Estabas en la punta del mundo. Las conversaciones eran fluídas y no había mentiras, había café, te o mate, ya no recuerdo bien. Estabamos los dos, siempre en un velo de ilusión.

Estaba pensando en ello, cuando de pronto dormí, y todo lo bello que había sido hasta hace un mintuo, se desilachó delante de esa reunión. Era tan perfecto que juré, iría a redactarlo la mañana siguiente. como siempre, las mañanas no son tan perfectas, como las noches soñadas.

guarda

que hay mucho gorilon dando vuelta...






y mucho mas, sin duda, por los reductos blogueriles de la net.

cuando todo comienza a desmoronarse

y como cuento de domingo, pero en un feriado mas,

... que en determinados momentos 1+1 no siempre es 2. por cierto, siempre ha dado 1, y hoy, tan sólo las cuentas no dan.

no dan no dan no dan no dan no dan no da.


"One is the loneliest number"

de viviencias y viviendas

no vive ya nadie

no vive ya nadie en la casa, me dices, todos se han ido. La sala, el dormitorio, el patio yacen despoblados. Nadie ya queda, pues que todos han partido.
Y yo te digo: Cuando alguien se va, alguien queda. El punto por donde pas{o un hgombre ya no est{a solo. Unicamente est{a solo de soledad humana el lugar por donde nung{un hombre ha pasado. las casas nuevas est{an m{as muertas que las viejas, porque sus muros son de piedra o de acero, pero no de hombres. Una casa viene al mundo, no cuando la acaban de edificiar, sino cuando empiezan a habitarla. Una casa vive únicamente de hombres como una tumba.
De aquí la irresistible semejanza que hay entre una casa y una tumba. Solo que la casa se nutra de la vida del hombre, mientras que la tumba se nutre de la muerte. Por eso la primera est{a de pie, mientras que la segunda están tendida.
Todos han partido de la casa, en realidad, pero todos se han quedado en verdad. Y no es el recuerdo de ellos lo que queda, sino ellos mismos. Y no es tampoco que ellos queden en ela casa sino que continúan por la cada. Las funciones y los actos de van de la casa en tren o en avin o a caballo a pié o arrastrándose. Lo que continúa en la casa es el órgano, el agente en gerunido y en circulo. Los pasos se han ido, los besos, los perdones, los, los crímenes. Lo que contin{ua en la casa es el pie, los labios , los ojos, el corazón. Las negaciones y las afirmaciones, el bien y el mal, se han dispersado. Lo que continua en la casa es el sujeto del acto

¿mansos?

"cuando un hombre nace para esclavo, la libertad, por contraria a su naturaleza, para él resulta tiranía"

Al pensar en esta frase me imaginaba aquellos seres, esos individuos que de ser por ellos, siempre vivirían inmersos en la mierda. Pensaba en aquellos que no les importa ser lo que son, porque su comodidad, su maldita conformidad los hace relamerse con la saliva que les viene del escupitajo de los de arriba.

Y en eso estaba, cuando leía,

el mayo de los estudiantes franceses contra la ley flexibilizadora;
el junio de los estudiantes argentinos, por la democratización de su universidad;
los pinguinos chilenos, bombas pequeñitas, poniendole a todo el poder frente a sus narices, la perversidad de su educación;
los aborígenes en pie de lucha en toda américa latina, con el evo a la cabeza y con los chaqueños más aquí del paralelo, peleando por sus tierras ancestrales;
los hermanos de atenco, peleando por la zezta, por la otra,

...y un sin fin de luces, de estrellas hermosas que se ponen, con todo el peso de su subjetividad, ponen el cuerpo, ponen su vida, al servicio del cambio. De un cambio que se percibe como vital, como necesidad colectiva, de un agotamiento del yo; porque cuando se es conciente, cuando se llegar a sentir plenamente la bota sobre la cabeza de los de abajo, en ese momento, ya es imposible volver atrás.

Porque nos quieren hacer creer que mansitos y sedosos vamos a poder transitar la vida más tranquilos. Claro! para ellos! ...Sin embargo saben muy bien que esa, es la esclavitud más salvaje...

y nostros sabemos, que en el desorden de las ideas y la acción resuelta, es donde radica la más hermosa de las libertades...



ahi los espero. Aun falta mucho por hacer.

There you stand with your L.A. tan
And your New York walk and your New York talk
You're mother left you when you were small
But you're gonna wish you wasn't born at all

Steel and glass
Steel and glass
Steel and glass
Steel and glass

Your phone don't ring no one answers your call
How does it feel to be off the wall

Well your mouthpiece squawks as he spreads your lies
But you can't pull strings if your hands are tied
Well your teeth are clean but your mind is capped
You leave your smell like an alley cat

Steel and glass
Steel and glass
Steel and glass
Steel and glass

nunca se termina

ESTRAGÓN.~Esperamos.
VLADIMIRO. -Sí; pero mientras esperamos...
ESTRAGÓN.-¿Y si nos ahorcáramos?
VLADIMIRO.-Sería una manera de ponerse cachondos.
ESTRAGÓN.-¿Se pone uno cachondo?
VLADIMIRO.-Con todas las consecuencias. Y donde cae eso, crecen mandrágoras. Por eso, cuando se las arrancan gritan. ¿No lo sabías?
ESTRAGÓN.-Ahorquémonos ahora mismo.
VLADIMIRO.-¿En una rama? (Se acercan al árbol y contemplan.) No me fío.
ESTRAGÓN.-Podemos intentar.
VLADIMIRO.-Prueba.
ESTRAGÓN.- Primero, tú.
VLADIMIRO.-NO, no; tú primero.
ESTRAGÓN.-¿ Por qué?
VLADIMIRO.-Porque pesas menos que yo.
ESTRAGÓN.-Justamente.
VLADIMIRO.-No comprendo.
ESTRAGÓN.-Piensa un poco, ¡ ea!

(VLADIMIRO reflexiona)

VLADIMIRO.-(Concluyente.) No comprendo.
ESTRAGÓN-Te lo explicaré. (Medita.) La rama..., la rama... (Airado.) Pero intenta comprenderlo!
VLADIMIRO .-Solo te tengo a ti.
ESTRAGÓN.-(Esforzándose.)
Gogo, ligero,
No se rompe la rama;
Gogo, muerto, Didi pesado;
se rompe la rama;
Didi, solo...
(Busca la expresión precisa.)
Mientras que...(Busca la expresión precisa.)
VLADIMIRO. -No había pensado en esto.
ESTRAGÓN-(Que ha encontrado la frase que buscaba.) Quien puede lo más, puede lo menos.
VLADIMIRO.-Pero ¿peso yo más que tú?
ESTRAGÓN.-Eres tú quien lo dice. Yo no sé nada. Hay una probabilidad entre dos. O casi.
VLADIMIRO.-Así, pues, ¿qué hacemos?
ESTRAGÓN.-No hagamos nada. Es más prudente.
VLADIMIRO.-Esperemos a ver qué nos dice.
ESTRAGÓN.-¿ Quién?
VLADIMIRO.-Godot.

Pasen y vean. Altamente recomendado

over & over

siempre por el mismo sendero, caigo por este pozo, este agujero en medio de mi cabeza, una y otra vez.
Una y otra vez.
Caminando en círculos, empiezo a comprender que de todas formas, nada me salvará. Irremediablemente caigo y me levanto, sin razón aparente. Podría por caso, quedarme allí. pero lo hago,
una y otra vez.
Rehuyo de esta opción sin embargo. Corro apresuradamente, intentanto no caer, corre mi vida tras ese sustento, ese objetivo final que quisiera alcanzar. JA! que estúpido, volví a caer. Las estupideces que hago me dan gracias, y me dan ganas de tomar. Tomar y tomar hasta olvidar. Tomar y recomenzar a entender poco a poco qué ha sido de todo esto. Qué verdad existe en lo que hoy vivo? Quisiera conocer a alguien que la tuviera clara, que supiera qué es lo que me queda por ganar...si en última instancia, siempre vuelvo a caer.

En el suelo, escupiendo el empedrado, me seco mis últimas saladas. El dolor sale a borbotones, me dejo caer finalmente y comienzo a flotar. Por un mar de estrellas comienzo a flotar, conociendo mil astronautas que me dicen, -todo pasará.

Una y una y una vez más.

patria? la de quién!?

En estos tiempos de ceguera y desidia gubernamental, cuando todo parece transformarse en una pantalla, en un gran circo de este gran negocio...cuando la liberación se engalana de cadenas y la independencia se arrodilla a los pies de su verdugo, es justo recordar, aunque sea por unos minutos, lo que la historia (de aquellos que siempre han ganado) han intentado ocultar.

Sean eternos los laureles
que supimos conseguir.
Coronados de gloria vivamos
o juremos con gloria morir.

I
Oíd mortales, el grito sagrado:
libertad, libertad, libertad.
Oíd el ruido de rotas cadenas,
ved en trono a la noble Igualdad.

Se levanta a la faz de la tierra
una nueva y gloriosa nación;
coronada su sien de laureles
y a sus plantas rendido un León.

(Coro)

II

De los nuevos campeones los rostros
Marte mismo parece animar;
la grandeza se anida en sus pechos;
a su marcha todo hacen temblar.

Se conmueven del Inca las tumbas
y en sus huesos remueve el ardor,
lo que ve renovando a sus hijos
de la Patria el antiguo esplendor.

(coro)

III

Pero sierras y muros se sienten
retumbar con horrible fragor;
todo el país se conturba por gritos
de venganza, de guerra y furor.
En los fieros tiranos la envidia
escupió su pestífera hiel;
su estandarte sangriento levantan
provocando a la lid más cruel.

(coro)

¿No los veis sobre Méjico y Quito
arrojarse con saña tenaz?
¿Y cual lloran bañadas en sangre
Potosí, Cochabamba y La Paz?

¿No los veis sobre el triste Caracas
luto y llanto y muerte esparcir?
¿No los veis devorando cual fieras
todo pueblo que logran rendir?

(coro)

A vosotros se atreve, argentinos,
el orgullo del vil invasor:
vuestros campos ya pisa contando
tantas glorias hollar vencedor.
Mas los bravos que unidos juraron
su feliz libertad sostener,
a esos tigres sedientos de sangre
fuertes pechos sabrán oponer.

(coro)

El valiente argentino a las armas
corre ardiendo con brío y valor!
El clarín de la guerra cual trueno
en los campos del sud resonó;
Buenos Aires se pone a la frente
de los pueblos de la ínclita unión
y con brazos robustos desgarran
al ibérico altivo León.

(coro)

San José, San Lorenzo, Suipacha,
ambas Piedras, Salta y Tucumán,
la Colonia y las mismas murallas
del tirano en la Banda Oriental
son letreros eternos que dicen:
aquí el brazo argentino triunfó;
aquí el fiero opresor de la Patria
su cerviz orgullosa dobló.

(coro)

La victoria al guerrero argentino
con sus alas brillantes cubrió
y azorado a su vista el tirano
con infamia a la fuga se dió;
sus banderas, sus armas, se rinden
por trofeos a la Libertad
y sobre alas de gloria abra el pueblo
trono digno a su gran majestad.

(coro)

Desde un polo hasta el otro resuena
de la fama el sonoro clarín
y de América el nombre enseñando
les repite: mortales, oíd:
ya su trono dignísimo abrieron
las Provincias Unidas del Sud
y los libres del mundo responden:

Al gran pueblo argentino: ¡Salud!

hoy, en aquella plaza, yo creo q algunas estrofas, estos personeros del "patriotismo" se han olvidado en el camino...

cualquiera

everybodys wasted. expended i mean. energy wise i mean...
all in need of bowl of coco pops...
colins i s playing sleaz bass on mornin' mi lord.
its sounds very heavy. err phat. ..like a freight train.
'the speakers ar e cracking'
ths is the last day of the session.. we start again in a couple of weeks
good,
i need to get away,
six days straight from 11 till late is enough for an old man like me.

need energy!

i dont know. what do people write in blogs normally?
i could write about how im finding it difficult to finish lyrics.
that there are giant waves of self doubt crashing over me and if i could allieviate this with a simple pill ...
i think i would

although it is a necessary part of the procedure. but that would be dull wouldnt it?

i could write about watching V festival.. how i thought Dizzee Rascal stole it..

or ponder the imminent energy crises that awaits us even before our governments get their arse in gear over climate change.

or how amazing the sky is outside with the moon hiding behind fast moving clouds and the bats swooping close to your head.

which? hmm

i have absolutely no idea what i am talking about

Thom

carencias

"se que ustedes pensaràn
què pretenciosa es la Juana;
cuando tiene techo y pan
tambièn quiere una ventana.
Soy como soy
miro un poquito y
despuès me voy."

Marìa Elena Walsh

Principios de...

Cuando me dispongo a leer algo, cualquier cosa sea, lo hago la mayor de las veces en soledad. En ese momento en un acto mental, comienzo a anexar las letras y en su conjunto las palabras...en ese fenómeno tan maravilloso que crea en sí la lectura misma.
Sin embargo sucede algo ejemplar, cuando leo, como acto del pensamiento, se sucede uno paralelo al mismo, que es el hecho de pensar que estoy pensando en ese escrito: Una cuestión digna de pensarse créalo o no.

Lo que sucede es que en mi lectura silenciosa y mental hay una voz, mucho más profunda, un pensamiento lateral según los que conocen del tema, que comienza a percibir dicha lectura.

Se crea una voz entonces que distorsiona el proceso de lectura, que está racionalizando no ya lo que se está leyendo, sino la acción misma.

Bienvenido, ¿puedo tomar su pedido?

Mesas azules y rojas, logotipos en toda pared y ventana presente en el edificio. Pequeños individuos que controlan a cada paso la digestión de cada cual. Trapos sucios y malolientes repasan una y otra vez en las tablas llenas de la basura anterior.
La mesa está servida. Es aquí y no tengo más nada que hacer. Como entonces, como ellos, me alimento de lo que me han servido aquí. Sé positivamente que no lo necesito. No vivo como ellos y sin embargo, aquí estoy. Sigo sus ritmos, ritos y costumbres. No puedo salir.
Ingenuo, tomo entonces el tenedor, como un instrumento que en este lugar parecería no tener sentido. Un no significado de una pieza más, quizá de alguna cultura primitiva. Al poco tiempo me doy cuenta del detalle.
Sujeto entonces entre mis dedos la mierda maloliente y putrefacta. La huelo. No puedo estar más cerca de ella. Sus partículas no defecadas por el ser que los defecó, se esparcen en la masa informe, rozando apenas mis labios.
La serenidad de mis actos no se corresponde. No me puedo apegar a las normas, Dejo mi bocado para ver a mis vecinos. Todos los demás han perdido toda gentileza y serenidad: Veo como sueltan sus utensilios (ahora dispersos en el piso azul y rojo) y se disponen prontos a atacar su plato favorito con fanática elocuencia. Lo toman en sus manos como si de animales hambrientos se tratara. No toda la comida llega a abrazar con sus bocas, rojas sangre; el resto se impregna en los cachetes, recorre sus cuellos y se depositan muriendo una vez más en sus pulcras vestimentas de oficinistas y vendedores de celulares.
Con el reverso de sus manos atraviesan toda la longitud del rostro embadurnado de almuerzo. Limpian sus restos, chupan sus dedos, uno a uno, con la mierda entre las uñas.
Tranquilos ahora, se recuestan en sus sillitas movibles azul y rojas, saboreando los minutos previos de su escueto festín.
No tienen tiempo, sus bandejas que ya no se encuentran ocupadas por sus manos sucias, son rápidamente retiradas. Muchos comensales aún faltan llegar.
Se retira, el tiempo prima y la vida es hoy, nunca más. Pronto volverán, sin dudas, las moscas no tardan nunca, en encontrar el alimento de sus apetencias.

De naciones y medio ambiente

"tocando al hombre en sus interes, claudica no sólo el patriotismo, sino la buena fe y demás circunstancias que lo adornan"

Mariano Moreno

dias

Llueve abril. Llueve sobre mis párpados. Llueve siempre que me siento así. Por qué conluye de esa manera? Será una cuestión física o simplemente una voluntad contria a mi felicidad, definida por vaya uno a saber, qué fuerza superior.
Llueve abril y tengo el estómago vacío, la cabeza me da vueltas...y mis pies están mojados. Creo que no hay peor cosa que llueva sobre ojos y termine embarrando calcetines. Ay! qué cosas suceden en días como estos!
Llueve abril y los pensamientos también se humedecen. Pareciera que se lastimaran y apenados por su emboltorio lloracen y se solidarizacen ante una lluvia de abril.

Llueve abril Y vos no estás. ¿Dónde fuiste a parar? Qué historias locas podrías contar, en este mes de abril, tan tuyo. Que tantas cosas han pasado para que hoy, sienta esta terrible nostalgia.

Llueve abril, y sobre el agua, crecen mohosos los insectos y bacterias. Con ellos, hoy, me llevo de mil maravillas. Es la costumbre o quizás la empatía. Hoy los saludé y me contestaron el saludo



Llueve abril y mañana pasará.

mosquitos*

pesa en el cuerpo este otoño de domingo. es tan fácil en domingo ponerse a escribir. Es una soledad que atormenta, rodeado de gentes que deambulan la noche acabada.
siento el peso del día, el cansancio eterno del trabajo dominical. CIentos de horas transcurridas de vida mía, y yo aquí, sentado como bisagra.

Aun no se definen las incoherencias. Los dedos autónomos que giran sin cesar en un teclado que no reconozco. Interesante en ellos que no respetan las puntuaciones ni las reglas basicas de convivencia entre la ortografía y el habla castellana. Será que cuando se siente, no se piensa en las nimiedades estructurales de vaya a saber que escuela infantil llamada real academia.

Y mientras los minutos pasan sin que el mundo se de cuenta. Para mi pasan, siempre a cada instante como un peso infatigable. Siento cada minuto transcurrir, cuento dentro mío los segundos que aún faltan para cumplirse medio minuto adicional de vida perdida (pedida?).

Mi mente fluye como un manantial de cerveza en una noche de verano. Estoy en otoño y no comprendo la estación.

Eso me recuerda, mañana debería llegar a.

Mato un mosquito y el tiempo se detiene. Me detengo en la roncha que crece sobre mi mano. Se posó en el instante mismo en el que me dignaba a finalizar esta porquería. El mosquito cadáver me mira frente a la tasa de te.

Debería acompañar su inexistencia.

Peligros

Si esto es más bien una especie de canal de contención, si lo que escribo es en parte lo que prentendo sacar de mi; siempre me ha llamado la atención mi urgencia por escribir acerca de los medios de transporte.

Es mi paradigma de la sociedad actual, mi miedo más angustiante. La conversión más conciente de la masificación, de la permuta del hombre por la bestia, del hombre-sin-sentido en la tierra. Tomo asiento en uno de los bancos y miro con horror en la Estación Constitución enajambres, bestias salvajes que han sido llevadas al matadero, que bajan por sus propios medios de los colectivos y van solitos a su corral...suben al tren, al subte, se apretujan, se golpean y se insultan. Se escupen incoherencias y pretenden llegar felices a su muerte más temprana. Pensando que compiten entre ellos no hacen más que seguir silenciando la absurda verdad de que están siendo parte del mismo genocidio.

Veo máquinas transportando máquinas, la frialdad de los hierros y los motores acompañan el rugido de las gentes dormidas en su sueño de prosperidad y bienestar. Cientos de pequeñas almas transcurren en un minuto por los pasillos de la Estación Constitución. Van por todos lados y me me imagino la gracia de verlos desde el aire, como pequeños laberintos de hormiguitas asustadas por un brusco estremecimiento de la tierra.

Y cuando ya no haya mas carne que cortar, cuando no haya más animales que desangrar, allí será el día en que los medios de transporte dejarán de existir. La humanidad completa habrá desaparecido. Y el objetivo habrá sido cumplido.

Tiempos

Siempre dijeron al pasar
Que era muy tarde para mí
Y hoy no es tarde
Al pensar y decidir

Y el que me acuse sin razón
Algún motivo le daré
No sé rezar y nunca quise aprender

Hay que salir a gritar
Hay que salir a soñar
Hay que salir a morir

Una vez mas
Salir a gritar
Salir a sonar
Salir a morir

Una vez más
Son tiempos violentos
No me preguntes nada más
Disfruto de mi soledad
Y solo muestro lo que yo te quiero dar

question for the minister

what use is economic growth when the seas are rising to engulf you?

our economy needs endless growth apparently... like a virus...except this virus is killing its host

thom & stan


extraìdo del blog de ellos: www.deadairspace.com

Como los espero!