contradiccion

es dulcisimo y tristisimo,
el beso, un final, y quizás siempre un principio y sin embargo, todo está ahi escrito... porque aparece como lo infinito, ese beso que nos potencia y nos lleva a ser super héroes, a ser gigantes, a traspasar fronteras... pero caemos en la cuenta, siempre a fin de cuentas, que somos hombres, y duele. duele la caída y duelen que sean labios imposibles, que jamás sepamos a dònde llegaremos, porque no somos superhéroes, por eso; porque tenemos un fin, pero entonces somos hombres que pensamos, y en esa contradicción trágica, que nos permite pensar en el infinito, conocerlo, casi palparlo... se embiste con la puta puta, puta realidad que nos tira, nos aprisiona y nos encaja.
y un beso es todo lo que pido, para sentirme un poco más y menos humano y saltar la cerca y sentirme libre, al fin...al final, nada existe y sigo aquí, existiendo

.... me asusta pero quizas tengo que soportar un par de orugas para ver alguna mariposa.

Desprejuiciados son los que vendrán,
y los que están ya no me importan más,
los carceleros de la humanidad
no me atraparán
dos veces con la misma red.

Hoy levanto los brazos, frente al mar del ayer y pregunto por qué. Si me viste de cerca, me viste sonreir y me viste callar.
Porque di todo de mi, y el crepusculo de luz, se hizo carne en tu silueta y allí vi, un circulo atiborrado de recuerdos, era tu cuerpo en mi mente, tus ojos en mi corazón.
Y cuando pasó esa tempestad, el sol intentó renacer, en mis brazos estaba ya, el símbolo de la resurreción... sin embargo vos, no quisiste asistir a este milagro sin fin.

ESTILOS

Democracia dicen,
con patrullas en la callle
e infanteria como estandarte
honestos, vociferan,
y chorrean gases
golpean
maltratan.
ORDEN reclaman,
y patotean en su salsa
democracia reclaman,
y se esconden, se amotinan.
de limpieza y honestidad se relamen
en el congreso de la putrefacta indignidad
custodiados por el poder
que los alimenta sin decir qué.

y a eso llaman democracia

Oda al Olvido

Es imposible no remitir a él en los momentos más desesperantes. Poder realizar su acción como si fuese un chasquido, un mero acto conciente que se estrella en la realidad... pero es más costoso y debemos optar por el tiempo, que nos acompaña a cada paso, a veces más rápido, a veces más lento; toda vez que la cuetión a olvidar nos afecte más o menos.
¿Cómo mantener un insoportable desamor? ¿Un dolor infatigable? ¿Una perdida final? ¿Cómo aguantar la espera, para que un día sin más, podamos encontrarnos y no recordar ya más nada?

Dicen que es el tiempo y no el olvido es quien fundamenta las esperas... no creo, intento pensar que él mantiene cierta autonomía respecto a los demás...

Otras veces no lo entiendo. Se obliga a aparecer en los momentos menos pensados...un dato fundamental, una cita vital, una política errada... un genocidio más. Tanto olvido hay en estas situaciones que a veces termino renegando de él, pensando que sería mejor, un viejo de memoriosos consabidos. nuestro país, en fin, sería un poquito más valioso, si no dejara que el olvido perdurara como una señal en su frente, como un destino fatal.

Supongo queo olvidar nos exige una obligacion mas dificil, una mutacion a la que, inconscientemente, nos resistimos por temor a los cambios que conlleva y a los retos que se nos presentan por delante. Porque sin desearlo, nos aferramos a lo conocido por mera costumbre.

decime cual cual cual es tu nombre

sin dudas la cuestión del ser nacional, la nacionalidad, asi como sus derivados ismos, presentan una serie de conflictivas discusiones, en virtud de los cuales, preferiría no abordar en este pequeño rincon del universo.

sin embargo, el otro día contemplaba una larga lista de naciones, entre las que se encontraban Argentina. Pensaba que Sarmiento en algún momento de su vida, quiso crear Argiropolis, ubicarla en la isla martin garcía, y que sea algo asi como la capital de un protomercosur.

Me preguntaba cómo a alguien se le ocurre un nombre, desde Grecia hasta la Isla de Pascua, pasando por cada uno de esos pequenos reductos de tierra en donde habita una población, la cual se da un nombre determinado. De donde surge, cuál es su significado, ¿tiene alguno?

en eso estaba, hasta que me tope con ESTADOS UNIDOS DE NORTEAMERICA. Qué clase de país es este? que clase de estúpido pudo haber elegido un no-nombre, como nombre? que simpleza más banal es esta? No sería lo mismo que Buenos Aires se llamara, "PAMPA HUMEDA", o no, "Conjunto de tierra en un llano extensivo", quiero decir... qué estupidez, y con esto no querría comentar sobre el resto de los nombres de los países, pero... ESTADOS UNIDOS??? claro que lo son, pero no tienen un fucking* nombre de a de veras?

just*

If I lay here
If I just lay here
Would you lie with me and just forget the world?

To be.

Todo en su debido lugar. que no se mueva más nada. Quietud necesito, que se mantenga así, estéril los movimientos, la mirada silenciosa.

Colores y voces se alojan allí. Pegados a las pupilas los tengo, interviniendo en graves voces que me silencian todo posible grito. Todo queda dentro. Todo se mantiene en esta soledad.

Otra vez el ardor, cierro los ojos para comenzar. siento los sonidos que vienen de otro mundo. pulsos desordenados caminan en fila recta hacia el fin. A donde vamos todos hoy? A quién queremos engañar. Todos somos uno, y a nadie le importa ya.

Tengo pegada en la cabeza, una platina aterciopelada. Tiene millares de imágenes bellísimas, una dulce estadía en el paraíso, chicos corriendo por la playa, flores agazapadas a la vera del camino...pegado dentro de mi piel, pero no puedo tomarlas. No me pertenecen, me gritan, siempre estallan.

Se ahoga la voz. el llanto se presiente. la saliva escasea. Todo es luz, y enceguece en un minuto, y ya está...ya no estoy aquí, desparezco y me desvanezco....floto en algún pensamiento, que sucede?, que está pasando acá?

Somos todo una fantasía, un mensaje indescifrable, solos y en la ruinas de un mundo desconocido. Todo retumba en los oídos cansados de escuchar y es cuando todo parece irreal, explota en la cabeza.

Resaca de un sueño, "limones en la boca" y muerte en la esquina de mi comedor

Ya no estoy. Jamás estuve. Jamás fui.

Muy bien pero explicame co-mo estás. porque no puedo... más.
Si tan sólo pudiera estar, allí a tu la-do... Punto suspensivos y ade-más, interrogación que se desenvuelven, bien.

Pulso
Puslo
pulso y silencio.

y aún así, aún así. no es el fin, no es. Y más que puedas contar, de a diez.el tiempo va, y va para atrás... Punto suspensivos y vas... vas un poco más.

pulso y silencio
silencio
silencio

si ya se la respuesta. para que voy a preguntar. Lo que se da se da entre el punto y la coma, entre el sin sentido y la locuacidad. El tiempo pasa, por más que lo intentes, pasa y va para atrás. Es que no importa lo que hagas, eso es así y aceptarlo será cuestión de elipes e intención

sh.

silencio y bajos.
bajo bajo
b-ajo.

iremediable réquiem, y yo que quiero ser, pretendo una línea más, y allí se cae, el fernet, su espuma negra, y mi corazón. Todo seco y resquebrajado, todo en silencio y el movimiento. movimiento perpetuo, tragedia perenne, sentimientos acalorados y una pregunta en vacío. Se cae el fernet, la copa se rompe y el ritmo se fue.

Despedida y Bienvenida

Los ojos enrojecidos del tabaco y el llanto. Las manos ennegrecidas de tanto buscar, cavando en la tierra las uñas, rojas de furia. El pelo suelto un grito que se desvanece en cada estallido. El cansancio cayendo en las extremidades, desoyendo tiempos consuetudinarios, corrientes cotidianas, perpetuos movimientos.

Sin sentido se extiende ante ello, una serie incomensurable de relieves, atroces disonancias de la tierra que me traen hoy, a una serie infinita que no acaba y por tanto, se realiza en permanente movimiento.

No soporta mi cuerpo, esta extraña trma de piel y huesos que conforma algo que supuse alguna vez, mi ser. Me dejo ir, por la tierra amiga, que me invita a navegar, un pasaje remoto, negro en su origen, profundo y caudalozo , rojo y penetrante en su centro.

Arrancarme los ojos si pudiera, deseos que se pretenden presentes, de un pasado ya realizado, imposible. Tragedia de edipo de suerte que él al menos, pudo salvarse de la opresión de su propia mirada.

Me tiendo en la tierra, termino de cavar al fin, y comienzo a soñar, despierto. La tierra me devora, que la tierra me acepta en su trono, y me abraza, en sus negros y ensortijados rizos, que me aplasta y por fin, mis ojos, ya no más, rojos de furia y tristeza, mis ojos, fiel reflejo de la oscuridad, nacen de nuevo, en su soledad, en su oscura realidad, muero por fin, para vivir, revivir al fin.

¡Liberá un libro!

Libro Libre Argentina convoca a la 2da gran liberación de libros.
Festejá el día de la primavera, del estudiante, de la regeneración, liberando un libro en un espacio público (subte, cabina telefónica, bar, plaza, etc.).

El próximo 21 de septiembre el movimiento Libro Libre Argentina se propone intervenir la ciudad de Buenos Aires, trazando las primeras dos letras de la sigla LLA sobre la Capital Federal, liberando libros en distintos medios de transporte público y a su paso.
Pueden participar del movimiento todos aquellos que lo deseen liberando un libro ese día en el pueblo, ciudad, distrito o municipio en que se encuentren.

Para participar dejá un libro en un espacio público con una dedicatoria que indique:
Que el libro pertenece al movimiento Libro Libre.
Que es de quien lo encuentre pero que al finalizar su lectura deberá ser liberado.
Tu dirección de correo electrónico personal y/o la de LLA:
correo@librolibreargentina.com
Sé parte del gesto, de la acción que libera.
+_info: www.librolibreargentina.com

Ex-istencia

Convertido en un estrecho envase, mi ser yace errante en las conspicuas paredes de algún reducto donde me puedan guardar. Ser indescifrable que sin dudas, sufre, por qué no, de ese encierro natural, de la claustrofobia crónica de vivir. Vivir encerrado me dicen, es la infelicidad de quienes se encuentran privados de su libertad. Sí? Cuanto así es? ¿Quién define lo que es la libertad entonces, que tan bien documentada se encuentra en los debates filosóficos de todo nuestro tiempo? Mi libertad siempre fue presa. Siempre compartimentada, mi ser enjaulado, síntesis de mi envasamiento temprano.
Siento aire en el vacío y espacio en la milimetrica planicie de mi sociedad. La estrechez me engrancede, tal como hubiese querido mi querida tacita de azafrán.
Los palabreríos abundan hoy, cuando no! en toda su elocuencia y ductilidad verbal. fa! si eso es hablar bien, dicen! Sólo ellos, que dicen vivir felices, son los verderos prisioneros, en sus carceles de cristal, que no ven por el simple hecho, de no animarse a traspasar ese límite transparente, que los haría dar cuenta, de su propia indefensión, de su propia tensión.
Quiero estallar en mil pedazos, clavarme como lanzas en esos seres despreciables, vivir en ellos, como la peste en la mierda, ser parte de ellos y así convivir con su libertad que tanto admiran y saber, de pronto, que ya no saben vivir y por fin, la muerte llegará. Infinita, esperada. Dulce porvenir.

definitivo.

nadie muere a tiempo. el destiempo de la vida misma.

En un acto

No contemplo la idea de un final. Cuesta pensar que un buen día el telón terminará bajando, ante la mirada atónita del público expectante. Es interesante, como en una tragedia isabelina, el final se avisora ya, desde el comienzo mismo y sin embargo, seguimos viéndola en toda su elaboración, su trama peligrosamente filosa, al borde de la conmoción. Y entonces sí, de pronto el final. Sus muertos desparramados en el escenario y un sobreviviente que se empeña en no acatar la orden del destino, de lo que ya, como decíamos, estaba pactado desde el comienzo.

"Y nadie pretende terminar lo que aún no ha comenzado". Ahí esta la clave. La respuesta a esta, la gran tragedia moderna. La vida misma. Prehistoria digamos, que sabemos en algún punto, en algún instante, comenzará y allí sí, comenzará realmente el drama, la angustia de conocer su final. Pero entonces es mucho peor, sufrimos lo que aún no comienza.

Sería interesante si ese telón, telón de fondo que se niega a desaparecer ante nuestras vidas mortales, si ese telón, decíamos, pudiera caer ahora mismo, en este instante que se escriben estas lineas. Que se terminara como un relámpago que dejara de pronto todo lo dicho hasta el momento en puntos suspensivos, como si en realidad, nunca se hubiese escrito nada...como si nunca hubiese existido. "Como si": he ahí la base de nuestra tragedia, de nuestra teatralidad enmarañada de la modernidad.

Entonces aún cayendo el telón, las máscaras seguirían en el escenario, las máscaras de esos muertos que yacen en el final de la obra, pero que en ésta, se encuentran de pie, intentando una actuación que ya no tiene sentido... sin razón.

y el telón, sabíamos (a pesar de nuestros mecanismos torpes de suspenso y misterio para hacer creer, hacer "como si" pudiera terminarse en medio del relato) cae justo justo en el final, allí donde no hay más palabras que la pura facticidad de la muerte y un sobreviviente.

Un sobreviviente que sólo sigue mostrando el estúpido intento del hombre por vencer la muerte, que está allí, ante la mirada del público, indiferente, letal, finalisimo final que algunos se niegan a ver.

Tengo en mi pluma una música especial, no se cómo escribirla ni tampoco tan poco, cómo rimar!
Intenté las primeras veces, con versos y demás cuestiones que de esas lejos estoy de amar.
Sin embargo la providencia me hace, de poco su esclavo sutil, no entiendo lo que me dicta y mi grafía que de paso, mia ya no es.
Y es tan imposible detenerme, qué hace girar este musical? Es la energía desconocida que no puedo contener, que pinta esta blancura de renglones y márgenes, con el trazo fino de este azul.Que me hace continuar, yo no se, acaso algún día me vaya a acostumbrar.
Qué es lo que lleva, decime! a escribir esta incontinencia que se mueve sin pensar con esta gracia JA! tan particular?
Que risa, lo se. Se acaba la hoja, pero mo mi modo de pensar. Debo deterneme, no tendría sentido... que la física se ha hecho, vaya que hasta un lego lo sabe!, que el vacío no se ha hecho para llenarlas de musicalidad.

soliloquio

a veces me pregunto si esto que soy aqui, en esta misma (i)realidad y en esta misma coyuntura, en estas permanentes divagaciones freneticas, no son un atajo a vos.

Si tan solo pudieras decirme, como tantas veces, que seguis ahi, esto quizá, tendría algún sentido.

esto cae de (in)maduro

Ser culto, limpio y bien educado.
Tener los dientes siempre cepillados. Aliento mentolado y sonrisa contagiosa. Coversaciones a tono, chistes elocuentes y un cuerpo atlético. Gimanasio por la mañana y el culo limpio por la noche.
Cortar sus uñas, una vez a la semana. Pensar derechito y no correrse jamás. No opinar sin sentido, siempre con razones sufucientes. Una sonrisa más, nada cuesta ser gentil.
Escuchar, siempre atento, nunca protestar. Ropa de marca, pero sin ostentar. Aconsejar, sin meterse donde no se debe. No odiar, tampoco amar fervorosamente. NO llorar, eso se sabe.
Tiempos medidos, un buen reloj, nunca impuntual. Gustos delicados... si es el golf, mucho mejor.

Y deternerse. Detenerse a tiempo, antes de estallar. Antes de perder la razón. De sentir lo suficiente como para romper en un llanto de vida. Como para dejar de existir en un suspiro infernal. Y todo esto, si ella pide que pares. Que no puede más. Que necesita un descanso, que necesita respirar.

Y toda la labia, todo el encanto y toda la racionalidad dejaron de pertenecerte, en el momento en que nada de ello fue real. Te diste cuenta, no tenía sentido, peregil, siempre tarde piaste.
Falsos. Tus pasos hacia la nada, siempre fueron en dirección contraria. Porque hacia allí te dirigías. Un tren con rumbo hacia el estallido final, hacia el absurdo de una vida medida en centímentros, pesos y medidas, todo listo y compre ya.

take a sad song, and make it better

la vida es una herida absurda.