Clip

Imaginé un hermoso video clip para yorke y sus amigos.

Fue en el subte, ahí mismo formaría toda la secuencia. Claro, el protagonista sería yo. La banda no aparece nunca.
El minuto cero del video es en el silencio más absoluto, los pasos atenuados del joven pálido, en el subte, se sienta en el medio de la fila de asientos. Los auriculares puestos recién en el momento en que se sienta, el protagonista apoya los auriculares en sus oídos y la música estalla.
La gente empieza a subir, se aplasta contra las puertas y las ventanas, el pibe tiene a su lado a un gordo de traje y a una rubia maquillándose, los dos lo aplastan.
El pibe tiene una mochila y esconde un secreto. Durante todo el trayecto mira a los miles de seres que aparecen en el vagón, los que se van, los que se sientan.
Una cámara impulsiva, completamente subjetiva encara cada rostro, cada simulación y deseo de los pasajeros: Una vieja refunfuñando, un nene comiéndose los mocos, un oficinista de mediana edad apoyándose una pendeja, la misma pendeja que lee una "Cosmo" tomándose del pasamanos, señoras leyendo a osho, una pareja llorando por alguna discusión. Todo es alboroto, mil voces que no se oyen, se adivinan ensordeciendo al resto. La música es lo único que ilumina.
Todo transcurre en los movimientos del pibe, que lo mira todo con rabia, enrojecido de furia. En los estallidos de la guitarra, se toma la cabeza, presionado por el tremendo secreto, por la angustia, por el odio contenido.
La canción va terminando, el viaje va llegando a su estación terminal, el bullicio, la humedad y el calor se hacen imposibles, el agotamiento, la gente empujándose, el hastío, todo comienza a exasperar, la cámara se descontrola, se marea, se pierde, mil colores, todo queda enmudecido.
Aparece el chico, continúa silencio, sus auriculares, su mochila.
La bomba estalla en la mochila del terrorista.

Hoy no pude dormir. Mi cabeza estalló en infinidad de pesadillas circulares. Ninguna terminaba, en el transcurso de una, se hilvanaba la siguiente y luego la siguiente, y así circularmente durante horas. No podía despertar, es que estaba en la vigilia. Sería un eco del infierno? Sería esto el infierno? Ser conciente de todos los malos presagios, del corazón golpeando el pecho helado por la incertidumbre? No cerraba los ojos, acaso por miedo, acaso temiendo que los pensamientos que mi mente elucubraba se metieran como un cuchillo en imágenes en color, en sonidos misteriosos, que hicieran más larga la dolorosa presentación de estas infamias.

Mis ojos de nuevo revoloteando en el cieloraso, concibiendo de mil maneras el sueño, pero en cada arranque de somnolencia, nuevamente un nuevo episodio me arrancaba lágrimas y gritos ahogados.

Hace días que esta cama no es mi cama, me devora como a un extraño, me encadena a los peores pensamientos. Cómo continuar si no estoy dispuesto a dar la batalla? Se cómo resolver todo lo que mi mente intenta decir, pero mientras más siento, pero es. Las presiones y las interminables sesiones de dolor se amontonan, dejando en cada barrida un nuevo escenario, cada vez más teneboroso, cada día más inverosímil.

Quisiera levantarme, pero mi cuerpo inmóvil no responde. Mis ojos de apoco se van cayendo, mi letra cada vez mas desprolija y sin fuerza va cayendo en el sopor que va llegando. No detengo la escritura, es producto ya de las fuerzas descomunales que hago para no caer, para no ahogar en un grito y poder quebrar lo que se avecina.

No tengo más remedio, ni los puntos ni las comas detienen el paso ahora final del sueño terrible, de aquel que viene por todo mi ser, mi mundo y mi vida, para demostrar que soñando tampocoes posible revivir.

Tan dentro de todo

Qué sucede que hace tanto no aparecen líneas nuevas en este blog? Qué pasa que nada cautiva mis ánimos y las musas brillan por su asencia? Qué pasa que no tengo intenciones de recalar nuevamente en esos viejos y trillados mecanismos de autoindulgencia que recluye al literato (cuac!) en esa farsa de la cotidianeidad "que lo afofa y que lo aplasta", como si fuera un argumento lo suficientemente válido para escaparle al acto vital de traducir en palabras algún pensamiento.
Supongo que por esa razón intento romper con esta mediocridad a la que me expuse sin miramientos y que hoy en un intento desesperado de salir de la apatia que me circunda, vuelvo un poco a lo que antes me contagiaba de luz.
Llegado un punto, en el momento exacto, exactísimo, en el que uno se da cuenta, en el que uno es conciente del absurdo de la vida, es ese instante y no otro en el que no puede escaparle más a esa sensación y todas sus acciones tenderán en parte a reconstituir ese absurdo, volverlo visible, sacarlo del anonimato y hacerlo vívido para todos.
Esa desesperación, ese darse cuenta en un instante nomás, que somos ser(es) sin más significación que la mera factibilidad que hoy estamos aquí, pero mañana quién sabe! qué somos producto de una rareza, de una posibilidad indiferente de haber nacido y "ser" tan solo ser... qué desesperante quietud la de no tener más que la sensbilidad para ver en el otro a un ente dotado de todas esos universos, para captar su absurdo y que de no lograrlo mantienen en constante tensión, todo ese gran velo llamado sociedad, lleno de titulos, de acciones, de pensamientos y eticas comunes tan conservadoras como rebeldes, todas ellas imbuidas de una vacuidad sin contraindicaciones que no hacen más que expresan en el fondo meros gestos, muecas de vida, simples bochornos de vidas que no han ni siquiera rasgado ni comprendido.
Pero llegar al absurdo, llegar a concebirlo en la sangre, en el cuerpo, en el cielo que nos tiñe todo, cree uno que puede hacer llegar su versión a su compañero, a su amigo, su hermano y aunque todas esas palabras en el absurdo no signifiquen ya nada...hacer llegar y hacer comprender algo que naturalmente debe acaecer en un reducto unico y personal y que nada ni nadie puede en el fondo trastocar... hace que intente este ejercicio imposible de salir del tiempo, contemplar las lineas escritas hasta aquí y mover toda esa gran pantomima de tiempos y horas y calendarios... Qué qué importa si hace dos meses no escribo, si es lo mismo que no hacerlo...o que hacerlo mal, o bien, que nada importa más que el estar y el entender por fin, este cielo que nos cubre a todos por igual.
Creo que no tiene sentido, escribir ni vivir, para el caso da lo mismo, sin embargo, también vale la pena intentarlo.

cosmos

Pensándolo de maneres imposibles, lo cierto es que necesitamos un orden racional a nuestra anarquía cotidiana. Hechos fortuitos de millares y millares de episodios cotidianos deben tener, construir o articular una coherencia interna que proponga la vida de los individuos, los grupos y la humanidad toda.
Una zapatilla tiene su postura indicando el teléfono inalámbrico descolgado cuya antena se encuentra de forma perpendicular al eje cama-escritorio. Todo procede del orden en que pongamos esos objetos, que pueden encontrarse en maneras insospechadas, pero que en sus disposiciones conforman en sí, el eje del mundo que vivimos.
Algunos imberbes lo llaman a eso coincidencia! pff! si fuera tan fácil no podríamos convivir con el absurdo que se nos presenta día a día.
De los sucesos más ignotos a una percha colgada de un semáforo, todo tiene el sentido, el, los, miles, infinitos, tantos como vidas exista y puedan interpretarlos a su manera.
un cenicero roto con TRES colillas de cigarros en una esquina de buenos aires, en otra, un chico fumando un faso y una luz intermitente que se apaga y se enciende en cada paso del caminante anónimo. Juntos conforman una realidad única, impenetrable a los ojos de los ciegos diarios, pero en esencia, es la visualización más inconmovible de las maravillas que el cosmos puede generar

Fallo.

...Sin fin, continuidad, durable, perdurable, que permanece. Estas son las palabras que rebotan en la cabeza del asesino. En su fe criminal y su cuello infesto. En sus manos manchadas, con una biblia violada, rezará los perdones que nunca jamás podrá hallar.
El camino de la historia que redime en el banquill, la lucha de miles que renacen en los pañuelos blancos, en ese testigo que no aparece, en esas madres incanzables de esos puños en alto y estas banderas que no han de ceder nunca a la bota criminal y la amnesia oficial.

Se ven todas ahí, el llanto de esos ojos avejentados, vejados por tantos años de injusticia, de dolor infinito que no cesa, que perdura, y permanete, pero dulcifica una espera. La espera de ver a cada uno de los responsables, presos en cárceles comunes "por crímenes de lesa humanidad en el marco de genocidio de estado".

Perpetua quiere decir, NUNCA MAS!

Quisiera exorcisarlo, sacárlo de adentro, extirpar lo que aún queda y por fin liberarme de ese peso sin pausa, sin contemplaciones. Sentirlo fuera de mi, de mi pecho caliente, de mis venas dilatadas, de mis pensamientos regurgitando. Sueños permanentes lo preanuncian, los signos en todas partes conminan el momento cúlmine; y así todo, no logro comprender en qué forma, en qué medida el instante, acaso fugaz, acaso único e irrepetible podrá instaurar en mí, aquellas palabras sencillas, aterciopeladas que caerán como un elixir en mi denigrada garganta, atravesará los ríos de vodka y el humus de aquel desconcierto florecerá por fin en un todo esplendoroso de armonía y pasión desmesurada.

Retomo aquel impulso y no leer lo vertido, quisiera no correegir ni una sola de las palabras, proceder tan sólo a la mera publicación banal de lo estallado sobe las yemas. Sin embargo, el miedo, la razón tiñen el destino final de la producción. De pronto se iluminan ante mi: dedos, venas espeluznantemente maltrechas, yagas y arrugas delatan que no es un sueño, menos aún un dios y sí, ay! ingrato, manos de hombre, que siento, pero desconozco. No veo, no quiero mirar porque en la urgencia dicta mis acciones más violentas, mis peligros y los riesgos más vertiginosos. Al mismo aquel que no reconozco, frunce el seño, las imágenes se bifurcan y aquel que escribe, lo reprueba y no registra mis movimientos, gruñe, no entiende, no capta la sencillez del instante, la musa dicen los ilusos y así han pasado la vida, sin entender aquel fuego que lo lame como una lengua seca y rugosa, las extremidades deliciosas del íntegro lector.

Sigo esperando, que caigan, que adolezcan de una fuerza final y las palabras puedan decirme hacia donde ir, cuál camino del destino, pero inquieto pasadizo se hace esperar...y esperando uno escribe, cualquier porquería que uno puede imaginar.

2006 - 18 de septiembre - 2007

otra oscura fecha para nuestro trágico calendario

otra vez, y otra y otra

otra vez los ojos fuego, la cabeza estallando, el corazón en las venas y las venas podridas.
por mares de lagrimas navega el mundo y la sensación de una ceguera generalizada.
Una pulsión en el cerebro, un contacto con un extraño, un relámpago en un nervio cardinal. Los dedos hipersensibilizados, los pelos electricos y la garganta un desierto.
Todo aparece caer, en una fragilidad de ensueño, pero como pesadilla disfrazada. Todos los gestos y los movimientos detenéndose en un segundo mortal, en donde los tiempos perecen.
Todo hiede y en el medio de esa coraza imposible, vivo, transcurro y muero permanentemente en la oscuridad que nadie observa, en la realidad que tantos niegan. Pero en sus débiles conciencias son (somos) atroces esclavos de la nebulosa y superficial vida cotidiana que agobia en su hastio.

Y si! no se qué será... el karma que recorre nuestras venas de estas vidas convulsionadas. Es hora de sacarse de encima mucho prejuicio, mucha mierda que pulula en los pasillos, mucha humedad, tanto frío, tanta helada sonrisa e hipócritas miradas.
Es hora, y hay que aprovechar.

Notas

La muerte y la tragedia de quienes han amado y buscan sin sentido un escape, una fórmula. Quizá un "tal vez", como bálsamo, pero sin duda nunca una solución.
La vivencia angustiosa de ese periplo nos lleva a la certeza física de de tanta desdicha, de tanto corazón herido.
Un retorno a uno mismo y por fin, quizá, a aquella persona que llenaba nuestros sueños, que deambulaba nuestros días en sus fansamagóricas apariciones y simplemente acaso fuera una noche final, una noche escondida en los destellos del destino, una noche donde todo perdió su rumbo en un incendio imposible.
El fuego, que lo abraza todo en la terrible angustia de amar sin razón. Entender de pronto, que en las llamas de la desesperanza , en la ceguera de nuestra existencia, se encuentra, ahí mismo, esa fogata que todo lo devora y surge la redención, nuestra posible humanidad.
Quizás en las cenizas de aquel acto pagano,el último acto, nuestro último sacrificio, para el llanto infinito de la muerte de un amor.



Notas finales para "Sobre héroes y tumbas" de Ernesto Sábato.

desconectado

2 horas. Solo dos horas tardó esa turba descontrolada.
2 horas en las que estaría durmiendo quizá. A lo mejor fueron las dos horas de caminata entre mi barrio y el trabajo
2 horas en donde el mundo siguió girando.
Y sin embargo, esos imberbes se me adelantaron. Jugaron de mano. La sabían de algún lado.
Cuántas cosas uno puede hacer en 2 horas? Que me lo explique alguien? Quizá algún uruguayo, un chileno, o hasta un brasilero lo hizo.
y yo mascaba algún chicle, sin destino fijo, en alguna calle de la capital.
2 horas. Podría ser el tiempo que puedo estar escribiendo delante de este puto conmutador... y los zátrapas habrían obtenido lo suyo.

2 horas de desconcierto. Exactamente eso. Desconcierto.

Bjork toca el 4, y en dos horas se agotaron todas, toditas las entradas* y yo me quedo sin ir.




*miento. Quedan las de cuatrocientos. claro.**
** se de una amiga -con nombre de mes- que me putiaría por comprarla. Y sí. Aún no llego a tanto.

Vicios

siento la breve sequedad de las palabras en mi boca. Las siento redondas y sin filo, agolpándose en mi paladar desnudo. Las mastico con placer de puber y las siento digerirlas poco a poco, para pasar a mejor vida.

Toco, porque también toco -no vaya a creer!- las fibras unificadas y violáceas del papel que las sustentan, y como quien come un pedazo de carne con un buen tinto, las palabras en mi boca se deslizan con mayor suavidad, ahora que entiendo, que están en el papel fijado...

De pronto siento, porque también siento -no se le escape a nadie!- que las palabras se desgranan en el aire, se evaporan y entran por mis poros y mi nariz, las exudo y las respiro, se absorven en mis pupilas y pasan a mi sangre, se trasmutan en mis intestinos, y se disuelven en mi vejiga.

Las cago, porque las mejores palabras también son palabras cagadas, y vuelven a su seno, a su cimiente, a su naturaleza primera.

Y están ahí, incólumes en su sitio inaugural, con las rayas y sus puntos, sus tildes. Sujetos y predicados extasiados ante la vista del visitante oportuno, esperando ser devoradas en el placer del lector.

Espanto de realidad

Se levanta con estupor de un sueño mal habido. Rechaza con sus manos, un episodio desdichado de un futuro incierto, y reza sin saberlo, que la dicha le perdone haberse escondido entre las sábanas aquella noche.
Se levanta ensimismado en esa nube que son sus ojos, lo tiene entre ellos y no comprendo lo que ha sucedido.
Se enrosca en sus sábanas, acaloradas y húmedas. Resucitado de esa ventura que no supo comprender, abre los ojos por fin, y ve la oscuridad más completa.
Sus pies están fríos, helados a comparación del ambiente tupido de madreselvas y bosques frondosos. No los ve, claro, pero siente el murmullo de las hojas en su habitación, y los insectos putrefactos que rodean su cama.
No quiere salirse, sigue enrollándose en su desnudez, en su pútrida morada, que ahora, es su eternidad y comienza a retratarse en mil años, su cuerpo infecto e inexistente y esas manos que ahora limpian una lágrima no estarán, sólo esas lágrimas que ahora tocan el suelo se mantendrán incólumes, convirtiéndose en testigos de un tiempo mejor.
Los pies helados encuentran la sábana perdida, las vuelve hacia sí y allí, sólo allí vuelve a soñar.
Se levanta de la cama, son las 7.35 y va a tomar el desayuno

Elección Capital

El Ciudadano Común vota, FOR FAI

Regalo

Alguna vez regaló la estrella más resplandeciente del firmamento. No entendía muy bien el objeto, pero otra cosa hubiese sido menos. Era un regalo y nunca tan sentido. La conoció de hecho, aquella misma tarde, y tan sólo bastaron las horas, para que la luz cesara, y aquella estrella tuviera su nombre, tan sólo en una charla.
La brisa del mar, quizas, o tan sólo el rumor de las olas a tan pocos pasos suyo fueron esa mezcla mágica que los hizo uno sólo en la inmensidad.
Desde aquella noche, su mente estaría en otro lugar, en otro tiempo, junto a ella. Escribió poemas inconexos, letras demenuzadas y diatribas sin sentido. Nada de eso vio ella, que nunca pudo imaginarlo siquiera. Sus ojos lo encandilaron, y fueron sus lunas en aquellas noches de soledad. La recreó por cientos de horas, la imaginaba y la desnudaba en cada tormento al que sus pensamientos lo llevaban. Fue un mate, pensaba, un mate que él invitó y todo cambió. Pero pudo haber sido distinto...y dónde estará ella ahora que la piensa?
Vinieron las lluvias, de esos dias interminables, pero esa noche en esa tormenta, nada pudo detenerlo, el encuentro se hizo cuerpos, y la felicidad eran soles eternos, de un candor inexplicable. Todo en aquel lugar era tan misteriorso como infinitamente delicioso. Bailó y cantó como nunca antes y quizás sin dar cuenta que de ese otro lado estaba ella, contemplándolo con esa sonrisa de cielo... pensaría en un desquiciado? en un demente sin causa? nunca se le ocurrió pensarlo y no lo ha hecho desde entonces. La plenitud de ese momento fue estrepitosa en su pequeño mundo de estables figuras y equilibros permanentes.
Entendió que ese era verdaderamente él, con su corazón multiplicado y su alma entornada al mundo, que ella lo había vuelto desquiciadamente feliz y su cuerpo estallaba en sus brazos, en sus besos, que eran todo su cuerpo. Todo en él era plenitud. Y con eso quedaría.
Él le regaló una estrella en esas costas perdidas del mundo, pero allí, en esas mismas costas, enterrado entre el mar y el firmamente, murió su corazón, el día que lo dejó, con su estrella y sus soles, a la espera, de una mujer, que quizá, tan sólo soñó.

"A donde vayan los iremos a buscar"

Nerviosas, inquietas, con ese dolor de estómago que producen los nervios. Listas para enfrentarse al mayor culpable de la muerte de sus hijos, para estar cara a cara frente al soberbio y desfachatado destituido jefe de gobierno, estas madres emprendieron el camino hacia la cena donde era el invitado de honor.

Sus corazones latían apresuradamente, pero una fuerza interior les daba la serenidad necesaria para esta pequeña pero “inmensa” batalla. Con las entradas en mano, traspasaron la puerta instalándose en las largas mesas ya preparadas. El destituido se hizo esperar. Llegó saludando a todos, mostrando una amplia sonrisa. Las madres esperaban el momento propicio para acercarse a él. Entre el primer y segundo plato comenzaron a recorrer el pasillo que las llevaba hacia la mesa central, con las fotos de los 194 hijos en alto, hasta acercarse a él, quién se encontraba comiendo. Al llamarlo por su nombre, sonrisa de galán venido a menos, le dicen: “Los chicos de Cromañón presente, ahora y siempre. Corrupto, hacete cargo, 194 muertos, donde vayas los chicos y nosotros siempre vamos a estar. Ellos no te van a poder votar, aceptá el debate que te propusimos los padres de Cromañón ¿tanto miedo le tenés a estas 194 caritas, que no aceptás el debate propuesto por los padres? Los chicos de Cromañón presente, ahora y siempre”.

Se produjo un silencio abismal. El aire se cortaba con cuchillo. Todos quedaron atontados por el valor y coraje de lo realizado por estas madres, que recorrieron el pasillo central hacia la salida, mostrando a todos los comensales las fotos de los 194 hijos, volviendo a repetir: “Los chicos de Cromañón presente ahora y siempre”.

La expresión del rostro de Ibarra fue inolvidable: atragantado con la comida, palideció, no pudo emitir palabra alguna, su expresión se tornó más miserable que la de costumbre. Sintió el golpe dado por estas madres, sin agresión de ningún tipo, sino inteligentemente mostrándole los rostros de los chicos que hoy ya no están por su ineptitud, inoperancia y corrupción.

Dejando atontado al “inútil”, las madres se retiraron del lugar. La cena no dio para más. Molesto se retiró al poco rato, con un sabor amargo en la boca producto no de la cena, sino de la sorpresa y actitud de estas mujeres que lo enfrentaron tan dignamente delante de 400 comensales.

Estos hechos le harán recordar durante toda su campaña política que: “Vaya donde vaya, siempre se encontrará con alguien que le recuerde, que por su falta de responsabilidad hubo un Cromañón”.

Es como un corte y ya. Es apenas el corte instantáneo con el presente, un punto en el espacio, en el tiempo y en la mente. Es esa energía que se apaga cuando pensabas que ya no estaba, esa computadora que se apagó y ahora el silencio. Es el motor del auto allá afuera, eternizado por horas y de pronto plaf, nada más, silencio.
Es llegar por fin, a ese lugar, donde todo ya deja de existir. No hay movimiento debajo tuyo, porque no hay autos, no hay caminos, no hay subtes que surquen la tierra. Todo es calma y quietud. El silencio por momentos atormenta. Algunos han dicho, sí, que es tal la parsimonia con la que se encuentra, que muchos no aguantan, y se han tirado de la sierra. Necesitaban un poco de vigor nomás.
Es el silencio en los oídos, pero profunda estabilidad en el cuerpo, y gran equilibrio en la mente.

Fa Sostenido

sentado frente a la noche inmensa, en un pequeño lugar de la tierra, yacía impávido frente a la lluvia fría que acariciaba en el vendabal, toda la tierra a mi alrededor.
solo frente a la totalidad, siento de pronto como un suspiro en mis dedos, dedos del pie ocultos por mis zapatos, guarnecidos con algodón sintético frente a la noche frenética. El cosquilleo no cesa y los signos de alerta en mi cuerpo toman nuevos bríos y ya la cosa no está para merecer un pensamiento normal.
El cosquilleo se hace molesto, y se va haciendo más doloroso y en un golpe cesa. El dolor, el cosquilleo, cualquiera que haya sido el misterioso sintoma, ya no está. Me alegro.
Pero me siento nuevamente compungido. Ahora son mis zapatos los que tiemblan, no lo siento, claro, son los zapatos; pero lo veo. Es muy claro, a pesar de la noche oscura, los zapatos se mueven, y mis piez se mantienen en su lugar. Comienzan a dar pequeños golpecitos al viento, que mágicamente a dejado de soplar.
Cruzado de pies, el que se presenta más alocado, claro está, es el izquierdo, que se recuesta sobre la pierna derecha angulosa y contemplativa. El zapato comienza a bailar en el aire ante mi mirada atónita. Golpecitos, golpecitos, pequeños espasmos del zapato. Pareciera estar danzando bajo una melodía oculta. Lo cierto es que bailan ahora, mis dos zapatos y no puedo quedarme cruzado de piernas. Es imposible. Mis zapatos, ya no podría decir que son míos, eso es un hecho. Callan subitamente y ahora la presión es hacia afuera, el zapato quiere irse, no quiere más lola. En curvas ondulantes el zapato se mueve, intentando desprenderse del lazo mortal, quiere sin dudas desprender el lastre de ese cuerpo inerte que lo sujeta, aún sin sentido.
Me descalzo por fin, y el zapato respira. Ha muerto.

oido

por momentos tengo la extraña sensación que los disonantes, los tempos a destiempo y las notas malvenidas, producen en mi, una extraña sensación de sosobra y equilibrio que hace que mis gustos musicales sean, por momentos, algo extraños.

y si de estereotipos hablaramos...

Y si de estereotipos hablamos…
¿Qué pasa con ese personaje que tiene pinta de ganador llamado Diego? El pibe parece que la tiene muy clara, es uno de los que la va de frente en esa casa donde todo es ocultamiento y estrategia. Quizás también se trate de una estrategia, ser frontal, no ser "careta", al menos resulta simpático. Con la humildad del clásico pibe de barrio, Diego contó su vida o más bien, un suceso que lo marcó para siempre: estuvo en la cárcel por robo a mano armada a dos estaciones de servicio. Estuvo largo tiempo encerrado y salió en libertad. Fue a GH, según él, para ser aceptado, en una sociedad que mira con recelo a los ex presidiarios.
Y por supuesto que lo mira con recelo, cuántas veces habré escuchado comentando el programa: "¿y? ¿Cómo está jugando "el preso"? Suponía que presos llamaban a los 18 participantes que juegan en ese encierro voluntario durante 2 o 3 meses aislados de la sociedad. Sin embargo es EL PRESO a quien se refieren todos, cuando hablan de una sola persona, justamente aquel que ESTUVO efectivamente privado de su libertad. Lo cierto es que esta sociedad no perdona, no quiere perdonar, o no quiere ver lo que le molesta tanto a los ojos de quienes quieren barrer en la alfombra lo que no pueden evitar.
Cómo es que se llegue a la aberración de dar opiniones como la que "Diego no se ha disculpado con las familias a quienes ha robado, recién ahí lo veremos arrepentido sinceramente". ¡Qué locura! Ahora ya no basta con que esta justicia, que condena sin miramientos a los "robos de gallina" y deja en libertad a funcionarios corruptos y milicos genocidas, ya no basta con la impunidad del poder que ejecuta su represión sobre las clases más desprotegidas, judicializando la pobreza, sino que ahora los que han cumplido su condena deben pedir explícitamente disculpas, para reasumir su rol en la sociedad.
¿Qué necesidad tendrán aquellos que ven en una persona que pasó por el suplicio de la cárcel, la necesidad de hacerle morder el polvo delante de millones? ¿Qué necesidad interior tendrán de verlo humillarse?
¿Quienes son realmente los que están presos? Presos de prejuicios, presos de la hipocresía… Quién es realmente libre en una sociedad que oculta sus miserias, y recurre a estas mentiras para sobrevivir. Gran Hermano está mostrando presos, pero son muchos más los que están detrás de esas pantallas, presos por los estereotipos.