otra vez los ojos fuego, la cabeza estallando, el corazón en las venas y las venas podridas.
por mares de lagrimas navega el mundo y la sensación de una ceguera generalizada.
Una pulsión en el cerebro, un contacto con un extraño, un relámpago en un nervio cardinal. Los dedos hipersensibilizados, los pelos electricos y la garganta un desierto.
Todo aparece caer, en una fragilidad de ensueño, pero como pesadilla disfrazada. Todos los gestos y los movimientos detenéndose en un segundo mortal, en donde los tiempos perecen.
Todo hiede y en el medio de esa coraza imposible, vivo, transcurro y muero permanentemente en la oscuridad que nadie observa, en la realidad que tantos niegan. Pero en sus débiles conciencias son (somos) atroces esclavos de la nebulosa y superficial vida cotidiana que agobia en su hastio.
Un mundo inventado, un autor desconocido. Un tiempo ficcional. Un murmullo irreal. Nada es real, nadie es inventado
*

septiembre 06, 2007
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3 comentarios:
He aqui la descripcion de una persona que trabaja en una oficina.
Iba a decir algo pero cuando lei el comentario de ella ahí arriba, me lo olvidé. Es que tiene razón.
me gusto lo que escribió. suena feo decir solo eso, asi q agrego mi impresion, asi el comentario cobra senso.
es el retrato de un ser que vive con los ojos abiertos pero que a su vez esos ojos tiñen la vida de teatro tragico
por ahi, nada que ver
pero a mi me llego como desde cerca. yo a veces siento alguna de todas esas cosas que usted escribió
saludos.
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