La memoria tiene una tolerancia a lo aberrante
que sólo el sentido
del absurdo
logra desterrar
el perfume de una lluvia sinuosa
perfilando los bordes
del día
y la ternura
escondida
Colores y primavera que encierran
traducciones de canciones en mi garganta
y voces
en el cordón de la esquina
múltiples estrategias
que se dan los sueños
para soñarnos
Un mundo inventado, un autor desconocido. Un tiempo ficcional. Un murmullo irreal. Nada es real, nadie es inventado
*

enero 07, 2011
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