"Los novelistas resultan tontos al considerar y contar el tiempo por días y por años. Los días son iguales para un reloj pero no para un hombre. Hay días desiguales y difíciles que nos roban un tiempo precioso para treparlos y días en pendiente, que se dejan bajar a toda marcha y cantando. Para recorrer los días, las naturalezas algo ansiosas, especialmente, disponen como los automóviles de velocidades diferentes."
dixit proust.
Un mundo inventado, un autor desconocido. Un tiempo ficcional. Un murmullo irreal. Nada es real, nadie es inventado
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marzo 01, 2006
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3 comentarios:
que fantásticas palabras, las de proust.
y es cierto, a veces un minuto es una eternidad y un día, un suspiro.
todo depende del buen o mal momento que estemos pasando.
Tal cual, igual no sé si Proust leyó a Nabokov o a Borges. Ellos si saben hablar del tiempo y nos hacen pensar en por qué seguimos siendo tan esclavos del reloj si, obviamente, el tiempo va más allá de eso...
Saludos!
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