mosquitos*

pesa en el cuerpo este otoño de domingo. es tan fácil en domingo ponerse a escribir. Es una soledad que atormenta, rodeado de gentes que deambulan la noche acabada.
siento el peso del día, el cansancio eterno del trabajo dominical. CIentos de horas transcurridas de vida mía, y yo aquí, sentado como bisagra.

Aun no se definen las incoherencias. Los dedos autónomos que giran sin cesar en un teclado que no reconozco. Interesante en ellos que no respetan las puntuaciones ni las reglas basicas de convivencia entre la ortografía y el habla castellana. Será que cuando se siente, no se piensa en las nimiedades estructurales de vaya a saber que escuela infantil llamada real academia.

Y mientras los minutos pasan sin que el mundo se de cuenta. Para mi pasan, siempre a cada instante como un peso infatigable. Siento cada minuto transcurrir, cuento dentro mío los segundos que aún faltan para cumplirse medio minuto adicional de vida perdida (pedida?).

Mi mente fluye como un manantial de cerveza en una noche de verano. Estoy en otoño y no comprendo la estación.

Eso me recuerda, mañana debería llegar a.

Mato un mosquito y el tiempo se detiene. Me detengo en la roncha que crece sobre mi mano. Se posó en el instante mismo en el que me dignaba a finalizar esta porquería. El mosquito cadáver me mira frente a la tasa de te.

Debería acompañar su inexistencia.