Cielos en su boca,
nubes acariciando su lengua,
blanco piano de escalas cromadas
esquirlas de truenos, rodeando sus dedos
rocío sereno en su piel terciopelo
sequedad terca, de uñas cuidadas
humedad, madre tierra
crece paciente, regando el camino
una lluvia apocalipso, abre senderos
es el aire entero
entrando en la vida
respirando trechos
de almas perdidas
Un mundo inventado, un autor desconocido. Un tiempo ficcional. Un murmullo irreal. Nada es real, nadie es inventado
*

diciembre 06, 2010
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1 comentario:
Bellísimo.
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