Esa otra orilla

Qué pregunta tonta la mía. Más bien obvia. Más bien trillada. Más bien insulsa.

Pero aún sin mediar los años que llevo en ésta, nuestra tierra, muchas veces suelo preguntarme: ¿Qué es en definitiva la vida? Y quizás ante la infinidad de respuestas que uno va dando (tantas que parecieran sin duda no decir nada), uno comienza a preguntarse, por su antagónico, otra de las vertientes quizás, para hallar esa respuesta:
La muerte. Tanto como la vida, han versado canciones, poemas, novelas, historias y demás.
Sin embargo la muerte no es más que ausencia de vida. Estéticamente nulo. Carente de todo brillo o glamour. Sin duda, muchos han querido vestirla en ropas de gala, joyas y perfumes. Pero la muerte ha de mantenerse en la impenetrable soledad de lo inorgánico.
Pensar entonces si no es acaso la vida una descomposión, un elemento residual de la muerte ¿Y qué? ¿Qué acaso estamos aquí para qué? Aquí ingresaríamos todas esas miles y millones de razones; filosóficas, morales, religiosas...incluso el más pragmático podría arguir sus entelequias.

He tenido una etapa en la que adorar la muerte, ha sido en cierta forma, una forma de vida.
Hoy, noto que es una idea por lo poco, absurda ¿Qué valor posee la muerte, para glorificarla en tan noble forma? Muerte y vida, son trancisiones, momentes o procesos de quién sabe que profundos origenes.

No puedo encontrar el final a lo que venía a escribir (¿qué tenía que decir?)... me doy cuenta, con cierto cansancio a cuestas, que el hombre ha nacido para justificar su propia existencia.

Incluso este escrito. No es más que una forma de seguir viviendo.